Poezibao

Informations importantes concernant Poezibao

Attention, le 1er janvier 2023, Poezibao a déménagé.

Le site qui s'appelle désormais Poesibao avec un S au lieu d'un Z est maintenant ICI.

Poezibao l'ancien (ce site) reste ouvert et vivant, on peut y consulter les plus de 12 000 articles publiés depuis le début en 2004.

Poesibao est désormais (novembre 2024) une revue trimestrielle publiée sur le site : https://www.poesibao.fr
On trouvera aussi à cette adresse l'index complet de Poezibao et de Poesibao.

 

(Disparition) Philippe Castellin (26 juin 1948-19 octobre 2021)

 

Yves Boudier en avait fait part lors de l'inauguration hier soir du Marché de la poésie de Paris, Julien Blaine le confirme à Poezibao, ce matin, avec ce message :

"Philippe Castellin est mort 
avant-hier soir 19 octobre 2021,
ainsi, dans notre quadruple jeunesse = 
(octogénaire c’est 4 X 20 ans),
nous aurons bientôt, autour de nous,
plus de fantômes que de vivants.

Du front Q (culturel) au dernier DOC(K)S
Qu’il a tout juste bouclé « avant » 
53 ans de complicité et d’amitié…"

*** ***

De Julien Blaine, le vendredi 22 octobre 2021

Philippe Castellin 
26 juin 1948 à Isle-sur-la-Sorgue 84800 (Provence)
19 octobre 2021 à Stephanaccia 20138 (Corse)


ALORS 
il plongeait à la recherche des arbres de corail
il descendait à 80 mètres de profondeur 
très vite 
chargé à bloc en enlaçant des énormes rochers de granit.
Il descendait en respirant des gaz rares,
l’air pur et l’oxygène ne sont pas compatibles avec ces profondeurs.

Et là, à bord de son bateau
le drame est entamé :
Philippe remonte.
Il doit marquer rigoureusement les paliers du retour à l’air libre
sous peine de mort.

Il a gonflé une bouée jaune,
une espèce de banane 
pour désigner le petit bout de mer
où il va réapparaitre
vif et glacé
après avoir marqué scrupuleusement ses paliers.

Philippe est un corailleur, un plongeur professionnel, un capitaine de pêche.

Voilà la banane qui gicle hors de l’eau comme un espadon-voile.
Voilà Philippe qui apparait.
Le bateau est là.
Son bateau est là qui le recueille !

Ce qui précède est une métaphore ou pas.

Julien Blaine 21X2021


Et une contribution de Jean-Charles Vegliante, le 25 octobre 2021

In memoriam
                                       (avec G. Ungaretti)
 
Il s’appelle Philippe Castellin
Phil pour quelques
survivants
de son époque en-allée
et il ne peut qu’être vivant
dans nos vies
si souvent informes
qu’il avait voulu
si fort voulu
d’abord transformer
puis emporter
vers un autre monde
jamais offert,
jamais consommé
difficile et splendide
exigeant
comme sait encore parfois
à une certaine profondeur
être la mer
 
La mer qui ne se donne pas
au premier venu
qui ne se laisse pas
non plus
acheter, ni séduire :
qui se mérite
après beaucoup de pensée
en acte – la poésie –
et pour toi simplement
la vie,
tu es avec nous de toute évidence
nous ne saurons plus ce que
tu penses
(alors que tu t’éloignes de nous
à jamais, la radio nous apprend
qu’une paire de baskets ayant été portée
par un de ces grands garçons en culottes courtes
a été vendue 1 million et demi
de dollars)
 
D’Atarpop à Cala d’Orzu à ton cher Doc(k)s
tu as cru à l’art
 
Qu’en penses-tu là où tu « es » peut-être ?
Nous aimerions le savoir
mais l’important est devant
dirais-tu avec un sourire – 
il y a de quoi faire en stock
ne vous inquiétez pas,
on va remonter et s’en sortir
                                  
                                                Jean-Charles Vegliante
                                                (Paris, 25-10-21)      

(Hommage) à Claude Margat (1945-2018), par Jacqueline Merville

Avec Claude

C’est un anneau de verre épais et lisse, un cercle autour du vide et entouré d’infini, sa teinte d’eau est parsemée de minuscules nuages d’une blancheur laiteuse ou d’un noir d’ébène. Vient-il de l’étal d’un marché chinois, des marais charentais ou a-t-il été trouvé sur le bord d’une ruelle, dans un champ ? Claude avait sorti cet anneau solidement vapeureux, de sa poche et me l’avait donné à Villeneuve-lès-Avignon. Ce jour-là il était au volant d’une camionnette emplie d’un déménagement, son passager était Bernard Noël. Deux hommes du voyage perpétuel qui ne renonçaient jamais à poser la Question.

Peut-être ce simple et énigmatique anneau évoque-t-il le mieux le lien qui unissait bien souvent Claude et nombre de ses amies et amis. Une étendue à perte de vue lui était essentielle tout autant qu’un brin d’herbe. Cet être né homme transportait un silence musical, la vacuité est musicale comme l’amitié. Cette énergie l’entourait ou émanait de lui que je le rencontre dans son ermitage au fond du jardin de Rochefort, sur les sentiers des marais charentais ou devant un verre dans un bistrot.

Nous avions cette complicité du pas-de-côté, fuyant l’étroite manière de vivre en ces terres occidentales. Ce promeneur extatique savait ce pas-là bien avant d’aller en Chine. Sa pensée adopta le Tao. Il fallait bien désigner un quelque part qui soit repérable et acceptable. La Chine ancienne habillait son aventure sauvage, ses randonnées du dedans et du dehors. Son pinceau témoignait de la présence du Vaste qui venait à lui là-bas dans les terres du Guangxi et ici du côté de Rochefort sur mer.
Mais, à mon sens, cette faille lumineuse et salvatrice qu’il savait depuis son enfance dépasse toute culture. Il était de cette assemblée n’ayant pas renoncée à l’Aventure existentielle. Elle est Une, n’appartient à aucun pays et à tous en même temps sous des habillages différents. Je pense donc à son œuvre écrite et peinte comme à un travail têtu et universel et quasi clandestin. Il sut se servir de l’énergie des mots, de la parole, du livre, pas seulement pour cristalliser avec des traces ce qui le visitait, mais pour le partager. Ce solitaire aimait l’autre avec exigence au point de désirer que chacune et chacun fasse ce pas-de-côté, un pas qui ne confonde plus le visible bien emballé de certitudes rationnelles et périssables avec le réel. Son œuvre est un effleurement amoureux (pas une doctrine savante) de l’invisible qui est partout, qui relie les espaces et le temps. Dévoiler le vivant fut sa joie et son labeur. D’ailleurs il ne pouvait pas faire autrement parce que le mensonge lui répugnait. De cela, nous ayant fait ou pas l’effort de ce pas-là, l’en remercions.
Cet anneau de verre, je peux le tenir dans ma main comme une substance terrestre incarnant la question et l’énigme de notre passage sur cette terre. Question qui a pour effet de désencombrer le désordre du mental personnel et collectif, d’ouvrir des failles salutaires dans l’opacité générale. Elle était et reste primordiale pour quelques hommes et femmes (d’elles on sait peu, la quête reste accolée à des noms et œuvres d’hommes) bien que jugée question désuète ou insensée en ces temps présents. Alors, souvent cet anneau-là me redonne élan comme le fait l’œuvre de Claude insufflant du courage à celles et ceux qui ne renoncent pas à cette complexe voie de la simplicité. La simplicité, plus qu’une qualité, est un effort et une grâce.

Claude me manque, nous manque. Son âme nous frôle parfois de sa fraicheur. J’entends son rire au téléphone peu avant qu’il s’en retourne dans les volutes du mystère énergétique, son rire se moquant des croyances et habitudes pillant et piétinant la lumière, la bonté aussi. Se détacher vraiment des avalanches imbéciles et obscures de notre époque est difficile mais on peut aisément aussi s’habiller du costume intellectuel de celle ou celui qui sait. Ce pas-de-côté, Claude le fit de plus en plus amplement. Bien au-delà du travail du regard, des mots. L’inconcevable se réverbère dans son œuvre qui ne se veut ni preuve, ni indice, ni exutoire, ni catéchisme.

« je sais tout tu sais tout
nous savons tout sauf
ce qu’il faut en faire »

écrit-il dans un poème publié en 2014 par Les Petites Allées à Rochefort.

Mon compagnon lui disait, ils courent tous après le Tao, toi c’est le Tao qui court après toi. Sans doute que la vacuité demande sa part de dérision tout autant qu’une plongée radicale du corps et de l’esprit dans sa mouvance où un brin d’herbe, une montagne, un visage sont mêmes. Son œuvre est le don d’un territoire lisible, en rien occulte, où qui veut s’aventurer le peut et ce n’est pas sans risquer d’y tomber la tête la première !
La noblesse de l’art est de convertir le drame de l’existence en aventure disait Claude. Il le fit avec élégance. Il prit le chaos à plein bras et il savoura l’inondation perpétuelle de la lumière pour qui sait tracer ses éclairs ou au moins les appeler. Et puis il y a sa nostalgie de passer irrémédiablement le seuil des formes, passage qu’on vit par instant mais, hélas, ça disparait vite. C’est la dure loi de l’incarnation.

si l’on pouvait alors choisir
sa propre forme
on pourrait toucher l’aile
qui va et vient
entre l’air et la main
écrivait-il dans « matin du silence » publié par l’Escampette.

Juste avant qu’il s’en aille au-delà d’une forme, sa voix au téléphone avait pris la densité de ce pas-de-côté. Alors on pleure ou l’on crie Quelque chose, une liberté surtout, sur une terre violemment malmenée par le divin Capital comme il disait. On espère l’anneau d’un pouvoir qui répare. On se tient debout dans un rêve, une imprécation, un souffle d’air, mais qui dit que ce n’est pas efficace pour faire aussi un pas-de-côté ?  Claude n’a jamais dit vraiment son secret… Tant mieux.
Il savait une Chine morte comme le savait Victor Segalen. Quelques peintures et livres et humains, les épargnés, vinrent à lui.
Ses peintures de promeneur extatique nous regardent. Débrouillons-nous avec le travail du secret et la tendresse invincible de l’univers.
 
Jacqueline Merville, septembre 2021
Image

(Disparition) Francis Dannemark (1955-2021)

Stéphane Cunescu, doctorant en poésie contemporaine (il travaille sur l’œuvre de Franck Venaille) à l’Université de Liège en Belgique, informe Poezibao de la mort du poète, romancier et éditeur belge Francis Dannemark (né en 1955), survenue à Ottignies le 30 septembre 2021. Il propose cet extrait d'un texte que lui consacre Franck Venaille dans C’est nous les Modernes  : 

« Peut-être est-ce temps de préciser que la poésie de Francis Dannemark ressemble à ces éphémérides dont on détache les feuilles chaque jour. C’est une manière de se soustraire au temps qui passe. Cela représente 24 heures d’écriture, tendue ou désinvolte, grave ce qu’il faut, avec un je ne sais quoi de nostalgique, d’ironique sans pudeur. Ses poèmes montrent souvent un homme en marche, fuyant probablement une femme aimée, quelqu’un qui se déplace sur les autoroutes jaunes vers une destination encore inconnue. […] Sa poésie, lyrique, tendre, disant l’amour qu’il porte à l’amour, c’est tout simplement celle qu’aurait pu écrire, dans les Noces de Figaro, Chérubin lui-même. » 

Franck Venaille, C’est nous les Modernes, « Francis Dannemark : le dernier qui sort du siècle éteint les autoroutes et ferme la porte », Poésie/Flammarion, p. 19.

(Information) Poezibao & Muzibao

Poezibao annonce la reprise des publications (suspendues il y a un an environ) sur le site Muzibao. La programmation en a été confiée à André Hirt.


André Hirt qui vient de publier La dernière sonate, (De l'extrême à l'humain).


André Hirt, La dernière Sonate (De l'extrême à l'humain), éditions Kimé, 2021, 180 p., 20€

(Hommage) à Henri Deluy (25 avril 1931 - 20 juillet 2021) par Elisabeth Jacquet

Cher Henri,

C’est sur une île aux couleurs de la Méditerranée, votre mer, que j’apprends cet été par mon amie Véronique, à travers laquelle je vous ai rencontré, que vous nous avez en partie quittés.
Aussitôt je me rappelle un premier déjeuner avec vous, au cours duquel je vous dis être en train de lire Ulysse de Joyce, d’en goûter la fabuleuse énergie sans pourtant rien y comprendre vraiment. Alors vous commentez, m’expliquez, la culture antique, l’Odyssée, la construction du livre, et j’entrevois – je ne vous connais pas – l’étendue impressionnante de votre culture.
Depuis ce jour Cher Henri, vous ne le savez pas, mais je vous dois beaucoup.
Je vous dois de m’avoir accueillie dans votre Action poétique et vos Anthologies avec générosité, à un moment où le « roman » était devenu pour moi davantage un milieu qu’une pratique encore possible. Je vous dois de m’avoir permis de chercher et travailler pendant huit années de nouvelles formes, ou plutôt des formes adéquates, –Le dépouillement organique / De la phrase.(1) – dans la sécurité que m’offraient votre revue et un dialogue nouveau avec les auteurs que vous publiiez. Je vous dois aussi d’avoir un jour considéré, sur votre injonction à la fois lasse et définitive, que tout ce qu’on écrivait n’avait pas pour vocation à être édité.
Vous vous occupiez beaucoup des textes des autres, mais demeuriez réservé sur vos propres travaux. De jeunes poètes et poétesses se pressaient autour de vous et vous aimiez toute cette vie qui bruissait et vous vous amusiez aussi parfois de notre égocentrisme chevronné.
Je me rappelle vos recettes de cuisine écrites en liberté, la déclinaison du Minestrone, votre convivialité, votre voix parfois tonitruante, la façon dont vous plaisantiez avec nous, les filles, les femmes, à une époque où l’on pouvait encore rigoler et où les excès des multiples – souvent nécessaires – remises en questions contemporaines n’avaient pas encore gagné les esprits les plus éclairés.
Cher Henri, vous êtes, pour certains et devrais-je désormais ajouter certaines dont je suis, lié à notre jeunesse, nos gammes en poésie, nos hésitations et nos avancées profondes et stylistiques. Vous nous avez offert, peut-être sans le savoir, en tout cas en ce qui me concerne, ce lieu où mieux respirer, duquel prendre notre élan pour évoluer.
Je suis très heureuse de vous avoir rencontré.

Elisabeth Jacquet

[1] L'amour charnel, Henri Deluy, Flammarion 1994

(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Isabelle Baladine Howald

Philosopher


                                                                                             Pour Jean-Luc Nancy

Je ne suis plus la même depuis que tu es mort
c’est minime mais c’est
une fissure

je ne peux pas suis et toi es

je ne peux pas être et pas toi

je ne peux pas ne pas être et toi aussi

sans toi je ne peux pas être la même

toi mort tu ne peux pas être et mort


le cimetière ensoleillé, nous à pas lents pour t’accompagner
mais tu étais tout à fait avec nous alors que tu étais mort

nous étions tout à fait avec toi qui n’étais plus avec nous
être et mort ne sont qu’une antinomie totale, une dialectique impensable

ton regard vite malicieux, ta voix profonde, ton pas plus lourd avec le temps,
tu dis « ah mais (tu prononces « mé ») ça c’est tout autre chose ! » et tu penses en avant

je ne suis plus la même juste parce que tu n’es plus là
es-tu ailleurs je ne le crois pas


tu es mort, il faudrait le négatif : tu n’es = mort
le mort que tu m’es me fait être moins
c’est minime mais c’est irréparable.


Isabelle Baladine Howald
septembre 2021

(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Mathieu Jung

L’homme en bout de table

On le croisait à Strasbourg, et il n’est pas sûr que l’on savait qui était cet homme sous son chapeau mou, pourtant assez facile d’accès. Un monsieur comme tout le monde. Je ne suis pas de ceux qui ont très bien connu Jean-Luc Nancy, mais sa pensée m’aide et pour tout dire m’accompagne dans mon travail. Celle, aussi bien, indissociable, de son complice Philippe Lacoue-Labarthe. On leur doit notamment L’Absolu littéraire.
Avec Jean-Luc Nancy, c’était une joie d’échanger autour de Derrida, Hegel et Joyce, à partir d’une note de bas de page de L’Écriture et la différence : une grande aventure dans les mots, par les mots. Jean-Luc Nancy avait de l’humour également, comme en témoignent ses jubilatoires Mascarons.
Je garde cette image de lui, lors d’un colloque, où il était installé tout en bout de table, quelque chose que je n’oserais pas nommer timidité le poussait ainsi en bout de table, à peine s’il trouvait place à cette table. Et pourtant, c’était sa pensée qui seule importait alors, qui, naturellement, prenait toute la place. Une pensée rigoureuse, celle de l’homme qui lit de près et qui, en retour, explicite au mieux, pour dire d’encore plus près. Probité philologique, fulgurance tout autant. Alors, oui, il convenait que Jean-Luc Nancy soit tout au bout de la table académique pour que, venant de loin, ses mots portent ailleurs et autrement. C’était comme un repli stratégique, à vrai dire : une mesure de précaution.
L’homme en bout de table n’était pas celui de la marge. Il jouait un rôle au sein de son époque. Ses nombreux engagements démocratiques le montrent très largement. Nous sommes bien seuls désormais, autant en démocratie qu’en pensée. Il faudra apprendre à mesurer l’étendue de cette solitude.

Mathieu Jung

(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par André Hirt

 

LA GÉNÉROSITÉ DE JEAN-LUC NANCY

Il avait survécu à tout, il survivait toujours à tout, il vivait. Sa mort, pour nous qui l’avons côtoyé, est inconcevable. Et elle est inimaginable pour sa ville de Strasbourg. Strasbourg, sans lui, sans Philippe Lacoue-Labarthe son ami qu’il vient de rejoindre ailleurs ? Pour nous, c’est une fin. C’est épouvantable. Tout cela n’est pas pensable, mais comme il le dirait certainement lui-même, j’en suis convaincu, il faut le penser ! Et ma pensée n’est-elle pas c’est cela ? Penser et aimer, c’est au fond la même chose. C’est bien sûr remercier, mais d’abord aimer. C’est regarder, prendre en compte, s’occuper de, soigner, aider, protéger, sauver dans un sens très radical et non religieux, tirer le sens, le hisser jusqu’à la parole, et enfin l’exister. Oui, exister ce sens insensé. Et voilà que nous parlons comme lui, avec lui. Un grand philosophe se remarque à cela. Il fut, hélas, l’un des tout derniers.

Je me souviens de la prise de parole de Jean-Luc à l’occasion de la mort de Maurice Blanchot. (On peut lire le texte dans le numéro 11 de Lignes, pages 275-276). Ces paroles-là me sont restées, elles concernaient le retrait de la figure de l’auteur de L’Instant de ma mort, ce retrait et ce désœuvrement engagés dans la mort comme la mort elle-même (« Blanchot a prolongé dans la mort le retrait de sa vie »). Mais à l’instant, tout à l’inverse, en apprenant la nouvelle de la disparition de Jean-Luc Nancy, sa figure me vient et me revient, très précise, très bien formée, distincte, d’une seule pièce. Je sais bien qu’un homme est complexe et souvent contradictoire, surtout pour celles et ceux qui le fréquentent de près, mais s’il existe un trait qui serait, ainsi parleraient les romantiques dont il a si souvent bien parlé et qu’il a traduits (dans mon for intérieur, je pense à « Jean-Luc » comme on dit « Jean-Paul » pour Jean-Paul Richter), sa caractéristique serait la clarté. Ainsi était-il : franc, direct, d’une générosité incroyable, rayonnant d’intensité et de profondeur, toujours disposé à regarder les choses et à les affronter avec ces mêmes yeux noirs, très noirs qui vous pénétraient et qui voyaient en vous, plus loin même que vous. La clarté, c’est-à-dire le courage.

J’ai fait connaissance de ce trait, jeune étudiant, lorsque nous préparions en très petit comité l’agrégation. Nous ne connaissions pas grand-chose à Hegel qui était au programme, seulement quelques clichés. Et voilà qu’un professeur (et Jean-Luc l’était, et comment !) nous le faisait entendre, un professeur d’une science philosophique que je n’ai pas vraiment rencontrée ailleurs (de lui on disait : « il sait tout »). Ce trait, le voici : Jean-Luc Nancy lisait Hegel – et c’est, je crois bien sa marque de fabrique philosophique – à ras le texte, il avait cette aptitude à pénétrer comme on le fait de gants nécessairement trop petits les phrases et les mots (pour qui l’a entendu en cours, en conférence, c’est lorsqu’il cherchait la formule ou le mot adéquat) sans jamais surplomber la page, mais en l’éclairant de l’intérieur et en en extrayant le sens. Jean-Luc Nancy apprenait à lire et à philosopher, sans préjugés. Il philosophait en effet, il avait horreur des idées qui sont toujours et toutes toutes faites. Un philosophe, ainsi l’ai-je compris, n’a pas d’idées, mais il engage toutes ses forces dans la pensée en train de penser. La moindre page de Jean-Luc dégage cette atmosphère-là, immédiatement reconnaissable.


Mais le sens ! Jean-Luc Nancy avait d’abord le sens pratique, celui du travail manuel. Et puis il était romantique en ce qu’il portait son intérêt et son travail sur tout, il était « encyclopédique » comme Novalis. Il sentait de tous ses sens. Il écoutait. Le sens le travaillait comme il travaillait le sens, Jean-Luc ajoutait « en tous sens ». Enfin, toujours à propos de Maurice Blanchot, il évoquait le « cri murmuré » que nous partageons dans « la-vie-la-mort ». Ce cri est le sens, toujours insensé, qui nous frôle, nous vient et nous échappe. De la « mort selon Blanchot », un « selon » qu’à l’évidence il partageait, Jean-Luc disait : « la mort de l’homme et sa pensée de la mort greffées l’une dans l’autre, l’une pour l’autre généreuses. Ni la mort, pour finir, ni la vie, mais un infime éclat pâle du sens – un blanc ».

La mort « généreuse » ! Voilà qui est inconcevable et que la pensée doit concevoir parce qu’elle se trouve face à l’infinité du sens qu’elle vient de pénétrer et qui, toutefois, ne se résout jamais en « idée ». Mais elle donne, elle offre cette ouverture « infime » et insensée, et déjà nous accompagnons Jean-Luc, et devons le suivre si nous voulons prétendre à son salut et son amitié. Et, pour ne pas finir, je lis encore, un peu stupéfait, comme une injonction amicale, presque comme un encouragement et une aide, la fin de son hommage à Maurice Blanchot, ces quelques mots qu’il reprend de L’Entretien infini (p. 458) et qui exigent qu’on se hisse à leur hauteur et qu’on en partage le sens dans leur espace insensé : « Que d’autres écrivent à ma place, à cette place sans occupant qui est ma seule identité, voilà ce qui rend un instant la mort joyeuse, aléatoire ».

André Hirt
Le 24 août 21

(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Didier Cahen

En attendant plus et mieux pour dire ma tristesse, ma dette et l’amitié, au moment où Jean-Luc Nancy nous a quittés, ce très court extrait d’un texte resté inédit :

"Il y a bien une question du sens : mais elle est devant nous, à venir et à penser" (1)  Une fois encore, Jean-Luc Nancy tient cette seule ligne de crête : il cherche ce qui le cherche, attend ce qui l’attend (l’inattendu d’abord) tout en sachant parfaitement ce qu’il veut : une vérité excessive du sens, un sens à naître, un sens censé excéder le sens et s’accorder non sans raison à cet excès . Le risque est là dans cette passion de l’épuisement du sens, de l’é-puisement où c’est le sens qui finalement l’emporte. D’où cette nécessité de mêler prudence et imprudence, la pertinence et bien des formes d’impertinence, la discipline philosophique et son indiscipline mais en se situant toujours du côté de l’humain ; d’où cette façon encore de recreuser de l'intérieur les questions essentielles, peser sur les limites, toucher à l'absolu (donné sans l'être, pense-t-il, retrouvant là - qui sait? - un reste de chrétienté…). On se gardera cependant d’oublier l’homme derrière l’engagement du penseur. Jean-Luc Nancy tient à sa propre histoire. Quand il exprime la volonté farouche de ‘transformer le monde’ - de le remettre au monde - on sent l’élan des premiers jours, toute l’énergie puisée dans l’ombre d’une autre foi… On  retiendra d’abord une implacable leçon de vie dans son désir intact de repartir de rien, dans cet art de choisir de n’être que pour mieux être, mieux qu’être. On admirera alors cette insistance toute insurrectionnelle à vivre l’aventure, à vivre tout simplement avec son autre cœur, non sans philosophie. En tutoyant l’abyme…

Didier Cahen

[1] Jean-Luc Nancy, "L'oubli de la philosophie", Paris, 1986

Photo Jean-Luc Nancy au Salon du livre de Paris en mars 2010. source

(Hommage) à Henri Deluy (25 avril 1931 - 20 juillet 2021) par Véronique Pittolo

Henri Deluy, une lumière persistante.

Chaque hommage aux personnes qui nous ont marqués reflète la personnalité de celui qui écrit, mais ne doit pas épuiser la richesse de celui auquel il est destiné. Henri Deluy avait beaucoup d’amis, il reçoit des hommages. Comment choisir parmi les meilleurs moments, les phrases qui caractérisent le mieux Henri, comment retrouver sa voix ?
Je le rencontre au début des années 90 alors que je participe au comité de rédaction des Lettres Françaises, dont il est rédacteur en chef. Il y a là Jean Ristat, Bernard Noël, Christophe Marchand-Kiss, Jacinto Lageira, Jean-Pierre Han, Renaud Ego, une effervescence intellectuelle doublée d’une bonne humeur permanente. Je suis impressionnée par les poètes présents qui ont déjà écrit et publié une œuvre importante, je les vois en vrai, je les côtoie, nous buvons des verres ensemble, jusqu’au jour où Gilles Tiberghien, un collègue critique d’art, me suggère de proposer des poèmes à la revue Action Poétique. J’ignore alors qu’Henri en est le rédacteur en chef. Une longue amitié commence, qui comprendra les débuts des éditions de la Biennale de poésie en Val-de-Marne, la création de cette Biennale, puis ma participation au comité d’Action poétique où je me lie avec les poètes Liliane Giraudon, Yves Boudier.
Henri fut un grand fédérateur (de textes, de gens). Grâce à lui nous avons lu la poésie du monde entier. Il est important de rendre compte du grand poète qu’il fut, à côté de l’homme généreux qu'il était, l’un étant le reflet de l’autre. En relisant Premières suites (1991, éd. Flammarion), je comprends que le poète est seul, c’est vrai, mais que la poésie est également plusieurs, qu’elle nous rassemble :

« la solitude - la vitre (fragments)
La solitude n'offre aucune difficulté
Disais-tu.
Il suffit d'une vitre.
D'un fragment de vitre ».

« Moins les choses sont poétiques, plus elles sont vraies ». La poésie et la vie étaient à ce point confondues chez lui, que sa pédagogie créative (transmettre) fut doublée sans cesse d’une contamination heureuse (donner, faire lire).
Grâce à lui j'ai lu les poèmes de Marina Tsvétaïeva, une grande lyrique du XXème siècle. Henri nous a montré qu’on pouvait concilier les paradoxes, être à la fois lyrique et moderne,

bon vivant et taciturne.

« Les nuages se couvraient d’oiseaux. - Tu insistais.
Un peu de lumière était tout ce qui restait ».

Au lendemain de sa disparirion, beaucoup de lumière persiste.

Véronique Pittolo

(Les citations d’Henri Deluy sont issues de Premières suites, éd Flammarion, 1991)