Poezibao

(Poezibao Hebdo) du samedi 11 janvier 2020

Les dix articles publiés dans Poezibao cette semaine :

Un entretien avec Françoise Clédat par Isabelle Baladine Howald :
(Entretien) Françoise Clédat avec Isabelle Baladine Howald, autour du livre Rivière et Alaskas

Un ensemble autour de Pierre Lartigue :
(Anthologie permanente), Pierre Lartigue, Des poèmes comme des îles
(Note de lecture) Des poèmes comme des îles, de Pierre Lartigue, par Alain Lance
(Notes sur la création) Pierre Lartigue, sextine, contraintes littéraires, John Cage

Un ensemble autour d’Oskar Loerke (dossier de Jean-René Lassalle) :
(Poètes) Oskar Loerke
(Anthologie permanente), Oskar Loerke, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Les autres notes de lecture :  
(Note de lecture) Anthologie classique définie par Confucius d'Ezra Pound, trad. d'Auxeméry, par Pierre Vinclair
(Note de lecture) Si décousu de Ludovic Degroote, par Camille Loivier

Également dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente), Paul Valet, Que pourrais-je vous donner de plus grand que mon gouffre ?

La vitrine poésie du samedi matin :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 janvier 2020

Pour accéder aux articles, cliquer sur les liens bleus.

Rappel : on peut suivre les annonces autour de la poésie (lectures, évènements, parutions, articles à lire ailleurs sur le compte twitter de Poezibao, colonne de gauche sur le site ou en suivant ce lien, @Poezibao

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 janvier 2020

Les quatorze livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Poésie :
Bernard Chambaz, Et, Flammarion, 2020, 18€
Frédéric Jacques Temple, La Chasse infinie et autres poèmes, Poésie/Gallimard, 2019, 9,50€
Sandrine Waronski, Trois gouttes de bleu sur l'arc-en-ciel, Association Française de haïku, 2020, 8€
Christine Givry, Cet espace de clarté, Le Silence qui roule, 2019, 18€




Prose :
Dominique Méens, Ni, Pontcerq, 2020, 19,5€
Jacques Laurans, Pierre Soulages, trois lumières, Verdier poche, 2019, 5,50€
Michel Falempin, Affaires de genres et autres pièces de fantaisie, Héros-Limite et Eric Pesty éditeur, 2019, 18€
Simon Berger, Laisse aller ton serviteur, Editions Corti, 2019, 14€
Etty Hillesum, Ainsi parlait Etty Hillesum, dits et maximes de vie choisis et traduit du néerlandais par William English et Gérard Pfister, édition bilingue, Arfuyen, 2020, 14€
Marcel Migozzi, Ecaillures des jours, carnets 2002-2009, Editions Villa-Cisneros, 2019, 13€
Jean-Michel Gouvard, Le Nautilus en bouteille, une lecture de Jules Verne à la lumière de Walter Benjamin, Pontcerq, 2019, 17€

Revues :
Gong, n°66, janvier-mars 2020, Association Française de haïku, 2020, 7€
Chroniques poétiques, n° 24, janvier 2020

Livre pour enfant
Valérie Strullu, La grande marée, Motus, 2020, 14€

(Notes sur la création) Pierre Lartigue, sextine, contraintes littéraires, John Cage

 

(...) l’obsédante et subtile machinerie de la sextine : six strophes de six vers terminés par six mots-rimes distribués selon une permutation telle qu'une septième strophe redonnerait l'ordre de la première. Ce n'est donc pas un goût d'antiquaire qui entraîne vers une forme inventée par Arnaut Daniel au XIIème siècle. Je trouve là simplement une façon de rompre avec le flux univoque du discours. Le retour du même mot à la rime incite à jouer de la pluralité des sens dont il est porteur ou encore à le faire éclater, en privilégiant le jeu sonore : pierre = pie air, etc. Les mots m'attirent et je suis incapable de dire au premier vers de quoi tout cela chantera pour finir. Je procède par bonds. Entre chien et loup. Sans rien de préconçu. D'autant que pour la dix-huitine achevée à la Sainte-Beaume, cet été-là (dix-huit strophes de dix-huit vers de dix-huit syllabes terminés par dix-huit mots-rimes I), je glisse dans chaque vers des éléments empruntés aux dix-huit mots-rimes... Ces petites chevilles sonores rappellent les objets que John Cage attache aux cordes de son piano et la sextine m'apparaît ainsi comme une sorte de poème préparé. Ou du moins avais-je plaisir à l'envisager de cette manière.
On parle de contraintes. Je regrette que le mot suggère une gêne, une mise à l'étroit, alors que la forme apporte une sorte d'aise, une liberté me permettant de jouer du proche et du lointain au lieu de me cantonner dans l'alternance ou la symétrie monotone des rimes (abab, abba). La sextine avance dans l'eau verte de la langue. Les mots éclatent et le poème s'invente. Je donnai pour titre à l'ensemble une phrase qu'Alice prononce avec l'autorité souhaitable : Ce que je vous dis trois fois est vrai.
Ce poème au fond est un puzzle de pièces disparates : citations en différentes langues, scènes vues ici et là, choses lues, choses tues, bribes de souvenirs apparemment sans liens. Il y a même une inscription trouvée au bord d'une route. Afin de mieux déjouer l'intention, je prends appui sur des poèmes écrits en trois langues et m'efforce de trouver dans les dictionnaires - le provençal, l'italien et l'anglais - des suggestions hasardeuses à l'extrême. Ainsi partant d'un mot-rime tel que gui, je suis conduit à cette prose :

Appelez mademoiselle : le gui est une baie rouge, un béryl, une grive dans un missel, un projectile de plume dans le Mississipi (les fautes d’orthographe ne gâtent rien). Je ne souhaite que rapporter incorrectement, rendre un compte le plus inexact possible des choses. Ainsi j’aimais la soupe chaude en hiver à cause du voile qu’elle étire devant mes yeux Et je prenais ma cuiller pour une bouée.

L'anglais mistletoe appelle cette miss, cette demoiselle, mais aussi l'apparition du missel et du grand fleuve d'Amérique. Je n'ai plus souvenir d'où la grive s'envole mais le reste du poème s'affirme comme éloge de la rêverie, les yeux grands ouverts, un jeu hérité de l'enfance. Et, ce faisant, je ne me prépare pas à accomplir un tour d'adresse. Au contraire, j'écris comme on s'égare. Comme on se perd au cœur d'une forêt.

Il y a poésie - dit Cage - dès que l'on sait qu'on ne possède rien.

Un océan sépare le poème dont je parle des Diary de John Cage, mais mon plaisir d'écrire n'aurait pu être ce qu'il fut sans la proximité de son exemple, sans son détachement, sans l'attention que je lui vis porter au silence. Et sans l'éblouissement de l'art muet, éphémère et sans trace qu'est la danse. »

Pierre Lartigue Des poèmes comme des îles. Préface de Claude Adelen. Sous le Sceau du Tabellion, 2019, 132 p., 15€, pp. 96-97

Image : Toshi Ichiyanagi's "Music for electric metronome"!
Reprise du fil tweeter @Notationisgreat, "Musical notation is beautiful".

(Note de lecture) Des poèmes comme des îles, de Pierre Lartigue, par Alain Lance

 

Un heureux concours de circonstances s'invite parfois dans la vie éditoriale. Au printemps dernier, j'avais reçu un courriel d'un libraire de la région lyonnaise qui s'apprêtait à créer une maison d'édition. Il m'écrivait être tombé sur mon livre Fantômémoires, paru peu auparavant chez Tarabuste, et en y lisant le texte en hommage à Pierre Lartigue, il avait retenu ces lignes : « J'aimerais qu'un éditeur rassemble et publie les poèmes de cet "enchanteur du verbe"comme l'a si bien qualifié Claude Adelen, poèmes éparpillés dans de trop rares ouvrages ou dans des revues. » Et ce futur éditeur, Alain Chassagneux, me proposait de rassembler ces poèmes et de les présenter pour sa maison d'édition sur le point de naître. Convaincu que Claude Adelen était le poète le plus qualifié pour opérer ce choix et le présenter, je le lui proposai. Il accepta et le livre vient de paraître ! Il est composé de neuf sections, pas forcément par ordre chronologique, chacune d'elles étant située comme une île dont les coordonnées nord et ouest sont indiquées en heure, minute et seconde...Les poèmes sont tirés de différents livres de Pierre Lartigue, mais aussi publiés en revue, ou inédits. Claude Adelen évoque dans son éclairante préface sa découverte de la poésie de Pierre Lartigue quand Aragon réunit sur la scène du théâtre Récamier, en décembre 1965, plusieurs poètes de la nouvelle génération: Jacques Garelli, André Libérati, Maurice Regnaut, Jacques Roubaud, Bernard Vargaftig et Pierre Lartigue, auquel Aragon avait écrit :"Je persiste à penser que vous êtes un des très rares poètes qui comptent aujourd'hui et qui compteront demain. Les gens le savent-ils ? Cela ne restera pas toujours un secret. Ces poèmes sont simplement très beaux." Ce livre va permettre, je l'espère, de découvrir ou redécouvrir la richesse d'une poésie toujours chantante, même lorsqu'elle est savante. Et voici, pour invitation, une chansonnette octosyllabique de ce poète qui maîtrisait si bien la sextine :

RER
La tour Eiffel est la bergère
Et les nuages, les moutons.
Ri et Ron petit patapon.
Il pleut comme il pleut en hiver
Et nous voyons du RER
Le piéton qui passe le pont
Serrant contre lui son imper.
Est-ce Guillaume Apollinaire?
Il désirait en sa maison
Une femme ayant sa raison
Quelques livres et des chatons.
Un jour, il préféra la guerre.
Ri et Ron petit patapon.
Restent la tour et la bergère
            Les nuages, les moutons,
            La pluie sur le RER.

Alain Lance

Lire ici deux autres extraits du livre.

Pierre Lartigue Des poèmes comme des îles. Préface de Claude Adelen. Sous le Sceau du Tabellion, 2019, 132 p., 15€.

(Anthologie permanente), Pierre Lartigue, Des poèmes comme des îles

 

Les toutes jeunes éditions Sous le sceau du tabellion publient un livre de Pierre Lartigue Des poèmes comme des îles.
On peut lire ici des extraits de ce livre et simultanément, cette note de lecture d’Alain Lance.







Vieux forestier

Nous descendions sous le soleil en guerre
comme Orphée            pas à pas
            ce n'était pourtant pas l'enfer
je te revois de pierre en pierre
            j'entends ton cœur le tremblement
White horse Old forester
et le bruit que fait près des tempes le sang

            « Cada sol » écrivait Luis de Gongora
            « Cada sol repetido es un cometa »

tu avais les mains pâles moi les yeux d'Homère
ni soleil-lyre pourtant ni Orphée ni enfer
mais nous deux peu à peu dans la combe du temps
nous nous taisions nous descendions dans tout ce jour
                                                autour de nous
vers un fleuve opaque et vert
je n'entendais que cet écho dans la colline de ton pas
            « Cada sol repetido es un cometa »

comme à reculons la lumière blanche ou noire
amicale ou complice
                                    comme on s'en va
                                                comme l'on dit bonsoir
« Bonsoir Eurydice ! »
            à la Havane une grande baie vitrée
            tout d'écume accablante
                                    il ne reviendra pas

et nous dans cette faille en plein rocher en pleine terre
à sonder quoi ?

le ciel est du genièvre blanc Contreras
le reste atroce
            « las horas que limando estan los dias »
            « los dfas que royendo estan los atios »
plus nous irons la nuit sera
            ce bruit de drague dans le coeur
un désordre de nerfs

une main devant toi pour connaître le noir
où allais-tu que j'avais peur
pensant partout mauvaise passe

est-ce nuit simplement
            ce point dans l'ombre brillant clair
fracas des eaux ciment qui casse
            une étoile ou un repère ?

de tout mon corps tendu dans cette écoute de ton pas
quand ce n'était qu'ombre ordinaire
avec l'été avec les voix
            White horse Old forester
les ouvriers qui fumaient des farias
(p. 72 et 73)

/

L'hiver noir sur blanc

J'aime ces journées trop courtes, l'apparition du ciel dans les flaques et le parfum des ronciers quand la pensée poursuivie se méjuge Ô la route d'automne un autre jour en d'autres temps
            Le soir me mettait un goût de thé dans la bouche
            Je savais lire
            Je savais voir
                        un miroir dans une main nue le verre
d'eau des voix dans l'ombre

Cœur écureuil au bord du bois d'enfance
On fait de tout des feux au fond du parc
On clame
            - les magazines glacés -
la découverte d'un insecte près du pôle
mais l'âme
            les musiciens demain se mettront au travail
vous dites que ma tête fait ombre à l'étoile aujourd'hui
vous riez comme dans les salles sombres
           
            Je suis pourtant de vous si près
Je vous regarde
                        les mots sans nombres

un coude sur le ciment frais
(p.48)

Pierre Lartigue, Des poèmes comme des îles, Sous le sceau du tabellion, 2019, 132 p., 15€.

Lire cet article de Claude Adelen au moment de la mort de Pierre Lartigue.

La fiche bio-bibliographique de Pierre Lartigue dans Wikipédia
Pierre Lartigue est un poète, romancier et essayiste français, né le 24 avril 1936 et décédé le 16 juin 2008. Il a été membre du comité de rédaction de la revue Action Poétique.

(Agenda) du jeudi 9 janvier 2020

 

Nombreuses informations importantes, concernant notamment Bernard Noël ou Bruno Durocher, à consulter dans le scoop.it de Poezibao.



à découvrir en cliquant sur ce lien.

(Note de lecture) Si décousu de Ludovic Degroote, par Camille Loivier

 

Lire les poèmes de Ludovic Degroote dans le Pas de Calais un soir d’hiver, novembre ou décembre, alors que le jour s’est fondu dans la nuit, qu’il pleut, qu’on est bientôt trempé jusqu’aux os, que le vent siffle même au travers d’une fenêtre en PVC, bien que cela ne soit pas au bord de la mer du Nord, la plage, la laisse des coquillages brisés, la ligne grise de l’horizon, mais dans une ville, une petite ville vague, aux longues rues désertes, semble être une destinée. La lecture de ce livre commande de se trouver dans le nord et non l’inverse.

Il s’agit bien là d’une forme de décousu, « réunir quoi d’ailleurs ? » et plus encore du défait, les poèmes mais aussi soi « je me défais ». Cependant, si décousus, disséminés, désunis, éparpillés, que soient ces ensembles de poèmes rassemblés en ce recueil, une même onde court qui devient d’autant plus limpide qu’elle naît d’un entrecroisement de lignes serrées, condensées, rythmées : « on ne se défait pas de ce qu’on est ». Ce livre de fragments, révèle l’ossature, l’architecture d’une œuvre que l’on ne peut dire homogène, uniforme, entre les proses longues et les poésies concentrées, lapidaires et vives, entre une voix distanciée et une autre plus pressante. On y reconnaît les lignes de force qui en sont le soubassement.

Une ligne de force composée de quelques termes que l’on pourrait décliner rapidement, disparition, mur, peur, ne pas partir, fermeture, désolation, solitude, mort, qui surnage sur un tumulte sombre. On ne se lasse pas d’être porté par cette ombre, elle devient nôtre. Les morts, la grisaille, l’absence de vie, de sens, tout cela on peut le faire sien, on peut l’apprivoiser, respirer même au milieu du nuage de brouillard épais. Mais de disparaître avant la naissance, c’est autre chose. Disparition d’avant sa propre apparition, qui persiste au travers soi et contamine toute chose en son voisinage. Cette disparition nous décale, nous déporte, on ne peut plus suivre. Comment peut-on être « précédés de notre disparition », pas seulement le sentiment de devoir mourir un jour, mais d’être « déjà mort », mort avant. C’est ce que l’on ne comprend pas, cela échappe, mais c’est comme ça, un nœud que l’on ne peut pas démêler. On est précédé d’un vécu douloureux, de fantômes, de revenants, même si eux aussi ont leurs mots à dire, mais ceux-là on peut les coudre.

Précédés de notre disparition, cela signifie que l’on se demande ce que l’on fait là, on se sent de trop, « car j’aurais pu ne pas être là ». Par la disparition on suit une ligne de fuite, on ne sait pas où l’on va, mais on n’a pas besoin de savoir, où nous emmènent ces vers épars est là où l’on est déjà : « le monde est immédiat est nous l’ignorons souvent ». Nulle complaisance en ces lignes, et parfois même on est « bien », présent, et la nature, un arbre, une herbe n’a rien d’un symbole, c’est un moment de vie. Cependant l’émotion est retenue, car on retient même ce qui se découd, et c’est peut-être le caractère fragmenté qui permet de ne pas s’écrouler, de ne pas « chialer » mais tenir bon.
 
« Perdre le visage, franchir ou percer le mur, le limer très patiemment, écrire n’a pas d’autre fin. » On dirait que Gilles Deleuze a lu précisément les poèmes de Ludovic Degroote. La ligne de fuite nous laisse au bord, au bord d’une digue, d’une falaise, de la crête d’une vague, à l’équilibre, quand celui-ci est reconnu dans son vacillement, son rééquilibrage continu.


dans cette réduction où chacun se tient

contre le bruit de sa disparition

nous allons seuls

avec notre solitude



je ne sais ce qu’on sauve

sinon la respiration

qui respire malgré nous

on se manque

extrait de Sans nous p. 71


Ludovic Degroote Si décousu, Editions Unes, 2019, 131 p. 21 euros


Camille Loivier

(Anthologie permanente), Oskar Loerke, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Dans les journées sang et lait

Pain de sucre, cannelle en bâtonnets
jadis d’azur embaumaient
devant les portes par l’au-delà,
envoûtant de promesses fantomales.

Aux soirs de rouge nudité
spectralement ils flottaient,
enflant comme géants,
s’ensorcelaient les Où et Quand.

Tour des idoles à pierres tombales
suie de sorcières et leur algèbre,
l’incurvée coupe de cinnamome
barque sacrée à vergue et bôme,

enterrés pour l’éternité
sous un blanc pain de sucre,
nous y avions cédé
dans les journées sang et lait.

Bruns bâtons de cannelle mûrissant,
bosquet à réglisses les enlaçant.
Pour autant les creuses pipes friables
d’amer en âcre s’effritent.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


In den Tagen Milch und Blut

Zuckerhut und Zimmetrohre
Rochen damals vom Azur
Aus dem Jenseits dicht am Tore
Voller Bann und Geisterschwur.

In des Abends roter Blöße
Schwebten sie gespenstisch an,
Wuchsen aus zu Riesengröße,
Magisch wuchsen Wo und Wann.

Götzentürme, Gräbermale,
Hexenqualm und -Algebra,
Und die krumme Zimmetschale
Zauberschiffes Spriet und Raa.

Immer bleiben sie begraben
Unter weißem Zuckerhut,
Denen wir gehorsamt haben
In den Tagen Milch und Blut.

Braune Zimmetrohre reifen,
Süßholzhaine, um sie her.
Doch die hohlen mürben Pfeifen
Bröckeln, bittern immer mehr.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930.

*

Manège

Comme un vent insufflant la chevelure
qui déjà jouet du rêve ondulait,
bourdonnant il tourbillonne.
Une torpeur me désoriente
et tambourine à la magie vouée
une marche de cavalcade bigarrée.
Lanternes tournoyantes enluminent
cavaliers barbus qui me restent inconnus.

Chaude éclaboussure l’écume des dentures,
sauvages les chevaux surplombent les cygnes,
gueule traque gueule.
Se boursouflant les animaux pâlissent,
des arbres transparaissent derrière une eau,
un jardin qui pourchasse, enchevêtrement vert.
Qui me crochète aux jambes,
râcle dans les cordages.

Déserts aux grands yeux de jument
qui éblouissent, absorbent
m’arrachant à chair et présent.
Emportés à tous vents les passagers,
tandis que trompettes et limonaire
embrasent mon galop.
Le marchepied s’érode aux pierres,
leurs chemins me sont inconnus.

Sur nous s’abattent des corbeaux et s’enfuient,
ludionnent vides les selles d’enfants,
les sacoches sans provende.
Montagne qui sombre entre alpages et glaciers,
tourniquent les savanes et derrière palmeraies
dégringole du ciel le bleu dans la mer :
sur un versant infini éclate
une armée d’ombres aux chardons brillants.

Ces ombres sur la montagne aux chardons
étaient auparavant cavaliers, nautoniers.
Des étoiles pointues les éclairent
plus nettement : inconnus ils demeurent.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Das Karussell

Wie Windes Anhauch in den Haaren,
Die schon Gespiel des Traumes waren,
Schwirrt es vorbei.
Dann bin ich an den Schlaf verloren,
Und in mir paukt, magieverschworen,
Ein Marsch der bunten Reiterei.
Kreisende Laternen bescheinen
Bärtige Reiter, ich kenne keinen.

Warm trifft mich Schaum der Zähne,
Wild überholen Pferde Schwäne,
Maul hetzt an Maul.
Aufschwellend werden die Tiere blasser,
Die Bäume scheinen wie durch Wasser,
Der Garten jagt, ein grüner Knaul.
Es greift mich an den Beinen,
Es schleift mich in den Leinen.

Die Wüsten großer Stutenaugen
Blenden, saugen
Mich fort aus Fleisch und Gegenwart.
Alle Passagiere verwehten,
Aber Orgel und Trompeten
Befeuern mir die Fahrt.
Das Trittbrett schleift an Steinen,
Ich kenne der Wege keinen.

Uns fliegen Raben an, entschlüpfen,
Die leeren Kindersättel hüpfen,
Die Taschen ohne Reisezehr.
Gebirge sinkt mit Eis und Almen,
Savannen drehn, und hinter Palmen
Rollt himmelab das Blau ins Meer:
Am Hang der Unendlichkeit bricht
Ein Schattenheer Disteln aus Licht.

Die Schatten am Distelberge
Waren eben noch Reiter und Ferge.
Zackige Sterne bescheinen
Sie heller: ich kenne keinen.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930.

*

Chrysanthèmes

Lors cette glaiseuse draperie de ciel moite
recouvre un fils qui a perdu son monde,
derrière vitrage kyrielle de chrysanthèmes –
rêve du soleil - il y aborde.

Mais vous me pénétrez, déracinés, coupés,
têtes blanc laineux et marron pâle,
par masques blêmes et gestes froids encerclés
où des lis rouge feu sculptent des labyrinthes.

Grouillement dense depuis la neige noire des villes
qui nourrissent masses de mots incompréhensibles ;
ainsi sur vous je me courbe et sarcle
les fanées feuilles cerfvolantes de vos tiges.

Elles m’ont transporté vers mon île de naissance
quand leur queue de dragon en ma main se brisait.
Sur le volcan un pinceau gris montait
mené d’un esprit vaste parlant aux étoiles.

S’interrompant il s’étendit,
en dénuement d’un bon ou mauvais,
aucune composition ne prospérait
car intemporelle elle était aboutie.

Son œil : « Tu rêves insecte-dragon
humain, ta sueur est pesante,
demeure outre-mer. Aucune marine
qui ne disparaisse dans l’océan évanoui.

Aux récifs funestes craquent barques vides,
des rouleaux de vagues claquent les proues
noyant les crocs de la Grande Ourse
dans un perpétuel austère regain. »

Depuis la ville j’entends la rumeur de vie
fuir vers le soir, mais quand elle retient souffle
résonne au loin, frileux et par à-coups,
un son du chant des chrysanthèmes.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Chrysanthemen

Nun dieses Himmelslaken feucht und lehmen
Bedeckt den seiner Welt verlornen Sohn,
Stehn hinter Scheiben zahllos Chrysanthemen –
Ein Sonnetraum – und er betritt ihn schon.

Ihr drängt in mir, verpflanzt und abgeschnitten,
Die Köpfe wollig weiß und fahl und braun,
Umringt von bleichen Masken, kalten Sitten,
Wo Feuerlinien Labyrinthe baun.

Dicht wimmelt es im schwarzen Schnee der Städte,
Sie haben Worte unverständlich viel;
Ich neige mich auf euch hinab und jäte
Verwelkte Blätterdrachen euch vom Stiel.

Die trugen mich nach unsrer Heimatinsel,
Indem ihr Schweif in meiner Hand zerbrach.
Dort vom Vulkan hob seinen grauen Pinsel
Ein großer Geist, der mit den Sternen sprach.

Und er hielt ein und lag auf seinem Rücken,
Der guten wie der bösen Werke bar,
Und alles Planen wollte ihm nicht glücken,
Weils schon vollzogen und vollkommen war.

Da sah er mich. »Du träumst. Der Drachenmotte,
Du Mensch«, so sprach er, »war dein Schweiß zu schwer.
Bleib übersee. Und es gibt keine Flotte,
Die nicht verschölle im verschollnen Meer.

An Todesfelsen hacken leere Kähne,
Die Wellenkreise klappern bugentlang,
Dem Großen Bären wässern sie die Zähne
In unaufhaltsam ernstem Weiterdrang.«

Ich höre durch die Stadt das Leben brausen
Dem Abend zu, doch wenn es Atem zieht,
Ertönt von fern, verschämt, in Pausen
Ein Klang aus einem Chrysanthemenlied.


Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930.

Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle
Lire la présentation du poète par Jean-René Lassalle.

(Poètes) Oskar Loerke

Oskar Loerke est un poète allemand de Berlin (1884-1941) tombé dans l’oubli après la guerre. On peut le caractériser comme un expressionniste urbain qui s’est ensuite ouvert au lyrisme de la nature, s’éloignant du modernisme tout en gardant une dimension disparate qui le protège du conservatisme. Membre de l’Académie Prussienne des Arts, il en est expulsé par les nazis, puis y retournera après avoir signé une allégeance au parti, d’après les témoignages de ses amis : afin de protéger son éditeur juif, le fondateur des éditions Fischer, chez qui il travaille comme lecteur. Il observe le système fasciste avec angoisse et dégoût mais choisit le chemin d’un « exil intérieur » semblant apolitique. Cependant des poèmes critiques du régime seront retrouvés après sa mort « le cœur brisé ». Déjà dans ses textes des années 30 on sent une noirceur qui peut traduire le manque d’espoir de l’époque. Son œuvre principale est constituée de sept livres de poésie, dont le dernier publié en 1936 s’achève ainsi :
« Pars mon septi-livre, accordé
aux ruines et aux éboulis,
commencé dans un monde aimé,
dans un enfer achevé. »
Brièvement réédité en 1963 par Günter Eich puis re-oublié, Loerke est doucement redécouvert après les années 2000 dans une édition de ses poèmes complets. Un ton quelquefois désuet s’avive par des aspects qui étaient passés inaperçus dans la tourmente de l’histoire, comme sa musicalité énergisant la mélancolie, ses images oniriques de « réalisme magique ». Ce qui a fait dire au poète contemporain Lutz Seiler que ses livres recélaient encore quelques trésors cachés.

Bibliographie sélective :
Wanderschaft, 1911
Pans Musik, 1916
Die heimliche Stadt, 1921
Der längste Tag, 1926
Atem der Erde, 1930
Der Silberdistelwald, 1934
Der Wald der Welt, 1936
Sämtliche Gedichte, Wallstein 2010 (réédition des poèmes complets)

Traduction en français :
Un poème d’Oskar Loerke sur le site internet de la revue Po&Sie, à la fin de l’essai « Il est une fragilité qui brave le temps », traduit par Stéphane Michaud

Trois poèmes traduits par Jean-Pierre Lefebvre dans sa superbe Anthologie bilingue de la poésie allemande chez La Pléiade.

Sitographie :
Pour les germanophones : un recueil d’Oskar Loerke Atem der Erde, de 1930, est en accés libre sur internet

Jean-René Lassalle

(Entretien) Françoise Clédat avec Isabelle Baladine Howald, autour du livre Rivière et Alaskas

 

Entretien avec Françoise Clédat
par Isabelle Baladine Howald
 
 

Françoise Clédat publie son 14e livre, Rivière et alaskas, chez Tarabuste.
L’œuvre de ce poète est tellement à part, obstinée, solitaire et toujours à la recherche de formes et de thèmes qui font que chaque livre est vraiment différent du précédent.
Faut-il pourtant penser que les mêmes choses ne l’obsèdent pas depuis toujours, rien n’est moins sûr ?
 
Isabelle Baladine Howald (IBH) : - Françoise Clédat, Ils avancèrent vers les villes, votre dernier livre paru il y a deux ans, était un recueil infiniment « tissé » à tous points de vue. Voici ce très dénudé Rivière et alaskas, presque à l’inverse. Est-ce un choix de votre part, ou ce livre est-il arrivé « comme ça » ?

Françoise Clédat (FC) : - C’est un choix, qui s’est imposé après l’expérience d’écriture de Ils avancèrent vers les villes.  C’est une constante pour moi : chaque nouveau livre nait dans les failles de celui qui vient d’être écrit. J’ai passé près de quatre années immergée dans la rédaction d’un livre sur des destructions que je n’ai pas vécues, c’est-à-dire pas subies dans mon corps, qui sont advenues en des temps et des lieux où je n’ai pas été et dont la connaissance, plus que jamais, ne m’a été accessible que par le truchement du travail des autres à travers les lectures que j’ai accumulées, avec plus que jamais, le trouble et l’interrogation que ça entraine quant à l’appréhension du réel. Sortant de ce thème éprouvant de la destruction j’ai eu envie d’une exploration plus légère de ce trouble et de cette interrogation. Je me suis dit pourquoi ne pas tenter d’écrire, moi la sédentaire, d’un voyage que je n’ai pas fait, dont je n’ai l’expérience que par la lecture, en explorant ce qu’il en est des sensations produites par cette lecture confrontées aux sensations vécues concrètement par contact sensible avec les éléments.
 

IBH : - C’est comme si l’ « Ordalie » de la fin rassemblait toutes les épreuves qu’un être humain subit tard dans sa vie, à travers son corps, le vieillissement que vous abordez frontalement. Votre « traduction » de ces épreuves en fait un livre très personnel, et très différent du précédent, comment reliez-vous, ou non, ces deux ouvrages ?

FC : - L’expérience vécue par d’autres, suppléant à la faillite de ma propre expérience de vivre, le travail d’écriture des autres rendant possible ma propre écriture qui s’en nourrit, la conscience aigüe que j’en ai, ont, je l’ai dit, entrainé une mise en question d’un tel processus d’écriture. De son efficience. De sa légitimité. Mise en question que j’ai résolu d’intégrer délibérément au processus d’écriture lui-même en m’appuyant sur ce qui de l’expérience de vivre peut le moins être mis en question : ce qu’éprouve le corps. C’est par les organes des sens et leurs sensations qu’on entre en relation avec le monde. On peut, par exercice ou par prothèse, transformer les sensations dans leur intensité et l’importance qu’on leur concède, les exalter ou les maitriser, on ne peut en nier l’évidence : quand le corps jouit, il jouit, quand il a mal il a mal, quand il est mortellement atteint il souffre de mortelle douleur et il meurt. Les sensations du corps comme mode de connaissance et comme vérification. Celles directement éprouvées au cours d’expériences réelles, celles provoquées par la lecture d’expériences ressenties et écrites par d’autres, la manière dont les unes et les autres affectent (ou pas) mon corps.
Quant au côté « personnel », il n’est pas absent de Ils avancèrent vers les villes qui, avec les poèmes dits de « la vie belle » juxtapose, section après section, l’expérience la plus intime de la destruction (le vieillissement du corps) à la violence collective, transhistorique et transgéographique de la destruction des villes par les guerres.

 
IBH : - Rivière et alaskas est composé de dix « ponctuations », si je puis dire, portant le nom de « Rivière », puis d’une sorte d’intermède nommé « Petite je me tiens entre deux chansons », sur la difficulté à saisir certains sons - un « déficit de matière blanche » dans le cerveau.
Ensuite « Alaska » en trois fois, entre autres lecture suivie du bref et si saisissant petit livre de Jack London Faire un feu, et enfin « Ordalie », toujours en écho du livre de London.
Est-ce une composition du livre au départ, un projet défini ou quelque chose qui s’est construit peu à peu ainsi ?

FC :- La composition du livre - avec le double volet des sensations vécues telles qu’accessibles dans l’expérience de la sédentarité, du « non partir » et de son microcosme (rivière), et des sensations lues telles que par leur seule lecture s’appréhende l’expérience du voyage (alaskas), et, entre les deux, non pas tant comme un intermède que comme un pont qui relie, ce que vous appelez l’expérience enfantine fondatrice ( « Petite je me tiens entre deux chansons » ) -, cette composition s’est définie dès le départ. Autre évidence de départ (liée à la fondation enfantine) : la lecture du voyage ne pouvait être que celle d’un texte de Jack London dont j’ai entrepris de relire l’œuvre dans l’édition récente de la Pléiade. Et là encore, le choix de la nouvelle « Faire un feu » a été une évidence, tant ce texte majeur répond à mon propos avec une adéquation radicale, radicalité qui me bouleverse en ce que la progression ne s’y vit, ne s’y écrit que par et à travers les sensations.
 

IBH : - il n’y a qu’ « une » rivière, bien que l’eau s’écoule abondamment dans ce livre, sous forme d’humeurs, nous y reviendrons, et plusieurs alaskas, (mot que vous écrivez comme un nom commun), pouvez-vous nous dire ce qu’il en est de ce jeu et de ces métaphores de singulier et de pluriel ?

FC :- Une seule rivière : celle de l’expérience intime, de ses limites et de son solipsisme, mais à travers laquelle l’entièreté de la vie cependant arrive.
Plusieurs alaskas : à l’image de la pluralité du monde et des expériences sensorielles liées à la lecture par quoi le vaste hors-soi dans sa pluralité s’appréhende.
Pas de majuscule : cette marque du commun pour le nom d’alaska qui dans l’imaginaire, voire la mythologie de beaucoup d’entre nous, nomme le lieu commun du grand départ, de l’absolu dé/paysement - l’Alaska, le Grand Nord. A cet égard, la geste de Catherine Poulain qui donne corps et rugueuse réalité à ce fantasme est exemplaire et m’a fascinée. Catherine Poulain est celle qui réellement part et qui écrit : « il faudrait toujours être en route pour l’Alaska. Y arriver à quoi bon ».

 
IBH : - « tu ne nages pas tu ne flottes pas tu entres non par heurt
de visibilité mais chaque pas ouvrant ce qui ouvre liquide »
Cet élément liquide (eau, sécrétions, vase, clapotis, rivière) est celui où nous baignons à l’origine mais aussi ce qui nous échangeons avec l’autre, cet élément d’attirance ? Mais aussi, et que cela signifie-t-il exactement « sexe du parler », et quel est le rapport entre cet élément liquide et la parole ?

FC : - « Devenir eau que l’on est. Sexe du parler » : c’est ce que j’écris, à quoi je voudrais me tenir. Laisser agir les mots sans en discourir. Le « parler » : celui de la rivière. Son équivalent, son répondant : écrire. Le double lien de l’écriture et du sexe, du sexe et de l’eau dont est composé notre corps. Quand nous entrons dans l’eau nous le savons. Cette parenté. Nous le savons quand nous jouissons. Cet état de dilatation liquide, « océanide », cette expansion liquide de l’illimité à laquelle par la jouissance notre corps limité nous fait accéder.

 
IBH : - On est donc saisi par la sensualité, voire la sexualité du texte, autre force d’écoulement : comme pour mettre en place dès l’origine de la vie, mais aussi à la fin, le corps, et les forces pulsionnelles ?

FC : - Le corps et ses forces. Origine et fin. Oui, toujours. Et que cela pulse.
 
 
IBH : - Ce livre est le livre des sens, en quelque sorte, en tout cas ceux du toucher, de l’ouïe (« les sons ruissellent ») et de la vue, plutôt à travers des déficiences. Celle-ci permettent-elles une autre perception des choses ou restent-elles simplement comme un « blanc » dans l’appréhension du monde ?

FC : - A l’instar de toute autre expérience du corps, les déficiences des sens modifient la perception des choses, questionnent, mettre en doute des certitudes, suscitent de nouvelles explorations, ou interprétations, obligent à des franchissements. A cet égard les blancs ne sont pas négativité. Mais atteinte d’un point que la compréhension ne peut franchir. Un éblouissement.
 

IBH : - Rivière et alaskas est le livre du Grand Nord, êtes-vous fascinée par ces paysages, cette culture, en quoi cela nourrit-il votre travail ?

FC : - Oui, il y a une fascination pour cet immense espace du « silence blanc », dont « Petite je me tiens entre deux chansons » dévoile l’origine précoce qui ne se distingue pas de celle du désir d’écrire. Je ne saurai dire en quoi, souterrainement, cela nourrit mon travail, mais j’en note comme sa remontée à la surface, la couleur blanche, saturation/disparition de toutes les couleurs, thème de l’éblouissement final que sont à la fois les dernières toiles de Turner et la mort (celle du peintre et celle de mon père) dans le livre - Une baie au loin (Turnermonpère) - il y a 10 ans de cela.
 

IBH : - Ce livre est tout entremêlé d’autres livres sur le grand Nord, que ce soit ceux de London, Le Grand marin de Catherine Poulain (L‘Olivier), ou des bribes orales de la langue parlée en Alaska, par exemple ? En quoi ces extraits d’autres textes ou d’autres langues vous permettent-ils de rythmer votre propre texte ?

FC : - Il s’agit là encore du « commun ». Du fait que tant l’expérience personnelle que son expression ne sont jamais vraiment personnelles mais tissées des expériences et des expressions de celles et ceux qui nous précèdent et/ou nous sont contemporains. J’ai toujours voulu rendre cela manifeste dans chacun de mes livres, j’écris avec les œuvres des autres, qu’il s’agisse d’œuvres d’art, de littérature ou d’essais dont les extraits intégrés en tant qu’extraits nourrissent, augmentent, relancent et rythment ma propre écriture, vont jusqu’à instaurer avec elle un dialogue à part entière dans la lecture suivie de la nouvelle de Jack London où c’est Jack London qui a la main, la lectrice ne faisant que lui donner la réplique.
 

IBH : - Tout autant, dès le début du livre, les autres, les autres humains, les autres êtres :
« tant furent présence
pas qui marchèrent
regards qui regardèrent », indissociables de votre travail ?

FC : - « Indissociables », c’est le mot. J’ai poussé cette indissociabilité à une sorte d’extrême dans la composition et les formes d’un récent livre achevé cet automne et non encore édité.
 

IBH :- On détecte la présence de Mallarmé tout du long, en filigrane, à travers ces allusions au blanc, bien sûr blanc de la page quand à lui et Quant au Livre, blanc du son, et blanc comme point d’orgue du spectre des couleurs dans la vision, mais aussi blancheur des paysages, qu’en est-il pour vous de cette présence/absence ?

FC  :- Oui, « le blanc souci de notre toile ». J’ai découvert Mallarmé vers mes dix-huit ans et ce fut la révélation d’une exigence d’absolu hors de portée pour ma jeunesse et pour mes capacités mais où j’entendais quelque chose de mon désir.  Igitur, Un coup de dés…, Quant au livre, certains des sonnets. Ce vers magnifique : « le transparent glacier des vols qui n’ont pas fui ». Mallarmé parle ailleurs des « plus purs glaciers de l’esthétique ». L’idée de pureté est antithétique à ma conception de la poésie, mais celle que le livre est un instrument spirituel, le déchirement entre l’absolu des aspirations et l’expérience de l’impuissance, le travail sur la syntaxe et la polyvalence des mots auxquels « céder l’initiative », la « retrempe alternée du sens et de la sonorité » , avec ce que cela suppose d’acceptation voire de recherche d’un certain hermétisme à la fois comme tentative de capter sans le réduire ce qui pourrait -être un sens, s’il  en  existe un (« le sens trop précis rature /ta vague littérature ») et comme obstination d’affronter l’insensé et son énigme : tout cela , que j’en aie conscience ou non en écrivant, constitue cette présence/absence que vous dites, telle qu’ explicitement elle agit ce livre-ci mais aussi implicitement l’ écriture de chaque livre.


IBH : - « (blancheur est impuissance et exaucement à la fois » :
à travers les expériences physiques (mal entendre (amusie), mal voir (macula), c’est finalement l’expérience de la défaillance  même qui vous importe ?

FC : - Oui, la formulation touche au plus juste, c’est l’expérience de la défaillance qui m’importe.  Elle est consubstantielle à l’écriture, comme à toute expérience de création. Ecrire c’est à tout âge faire l’expérience d’une faillite. Une faillite fervente (de vivre, d’écrire). Une faillite qui est l’aboutissement d’une ferveur (de vivre, d’écrire). Et à l’âge qui est maintenant le mien, où la défaillance est devenue l’expérience vitale en soi, celle que vivre impose d’affronter, écrire, plus que jamais, c’est s’efforcer vers une forme capable d’épouser au plus près cet affrontement, de porter son affrontement jusqu’à l’épousement de la défaillance. Cette sorte de noce. Tant que cela sera possible, l’effort vers une forme qui permette de s’avancer au plus près de la faillite de l’acte même de défaillir.
 

IBH : - « seul le parler tout du long », écrivez-vous au commencement du texte, le parler ou l’écrire ?...

FC : - La rivière parle, ne s’adresse pas, mais parle, comme on peut le dire des arbres ou de tout autre élément de nature, mais d’un parler d’eau singulièrement audible, mimétique jusqu’au trouble, que l’écriture recueille, dont elle se veut en retour le mime. J’aime cette idée de mime, par quoi l’écriture adhère à ce qu’elle ne comprend pas, d’une adhésion qui supplée à la faillite de la compréhension.
Il me revient à propos de cette question « le parler ou l’écrire ? » que Mallarmé définissait la poésie comme une « parole majeure ».


IBH : - Dans un texte en prose assez déchirant, « Petite je me tiens entre deux chansons, une chanson : « Trois cloches » d’Edith Piaf, racontant une de ces minuscules mais fondatrices expériences enfantines, est au cœur du livre. Est-ce en quelque sorte son mot de passe pour le comprendre ?

FC : - C’est le mot de passe pour comprendre ce livre en particulier, mais aussi chacun de mes livres. La progression vers une forme. Sa quête de livre en livre pour chaque livre espérée, échouée, relancée.
 

IBH : -À la toute fin du livre, un homme meurt, sous sédation, et l’on est dans l’idée qu’évidemment quelque chose finit. C’est un pas paradoxal, alors puisqu’elle, la narratrice, « ne sait pas qu’elle a commencé à le suivre », peut-être, mais il y a ce « pas » qui reste actif, et ce commencement qui est toujours une promesse ?

FC : - L’expérience de la mort, celle dont on peut rendre compte, c’est d’abord l’expérience de la mort de l’autre. La mort de l’autre est initiatique. On a conscience de l’initiation mais on ne sait pas tout de suite ce à quoi elle nous initie, tant c’est l’autre intensément que le travail de mourir saisit. Tant est vertigineuse la dichotomie entre cette mort qui le/la saisit et cette vie continuée qui nous incombe. L’autre qui part, est parti(e) et moi qui reste. Puis on comprend quel chemin se découvre à nous désormais, à quel commencement on vient d’être initié. J’ai voulu cette fin qui invite à (re)commencer, qui fasse du livre une boucle, ce que traduit sans qu’il y ait eu à ce propos concertation, la belle gravure de Djamel Meskache en couverture.  
 

IBH : - Quels sont vos prochains projets de travail ?

FC : - Après le récent manuscrit dont je parle plus haut, un nouveau projet est en cours d’élaboration, trop fragile encore pour que je souhaite en parler. Si ce n’est que j’y poursuis plus avant, et selon d’autres voies et d’autres lexiques, sous une autre forme qui se cherche, l’exploration de la défaillance du corps et son devenir.


IBH : Merci, Françoise Clédat.