extrait de Whacher
[...]
La petite âme à vif, nul ne l'a attrapée.
Emily* était sans amis, enfants, sexualité, religion, mariage, succès, salaire
ou peur de la mort. Elle a travaillé
en tout six mois de sa vie (dans une école d'Halifax)
est morte chez elle sur le canapé à 14 h00 par un après-midi d'hiver
dans sa trente et unième année. A passé
la plus grande partie de son existence à brosser le tapis,
arpenter la lande
ou guetter. Elle dit
qu'elle y trouvait la paix.
"Tous fermes et d'aplomb, état dans lequel il est à espérer que nous
serons tous ce même jour dans 4 ans",
écrivait-elle dans son Papier d'anniversaire de 1837.
Pourtant sa poésie parle d'un bout à l'autre de prisons,
caves, cages, barreaux, mors, freins, verrous, fers,
fenêtres cadenassées, châlits étroits, murs suintant la douleur.
[...]
Anne Carson, Verre, ironie et Dieu, traduction de Claire Malroux, José Corti, 2004, p. 19.
note de Poezibao : il s'agit ici d'Emily Brontë
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