« "J'adorerais avoir dit ça" Belle suite apportée par Olafur Eliason, au cours d'une interview, après avoir cité Gerhard Richter : "L'art est la plus grande forme d'espoir." L'angoisse accentuée par les situations de confinement a un effet remarquable : elle donne de la visibilité à la multitude des efforts poétiques qui existent en permanence, elle pousse à l'expression sans narcissisme de ce que l'on peut aimer une phrase, la phrase d'un autre, l'aimer au point de souhaiter l'avoir soi-même dite.. »
Claude Minière
Source de l'image
samedi 21 mars 2020
(Anthologie permanente), série Poèmes du confinement, par Auxeméry, Germain Nouveau
Auxeméry propose à Poezibao une brève série intitulée Poèmes du confinement. Aujourd'hui Germain Nouveau, le poème L'Amour de l'amour.
Pour accéder à ce texte, proposé ici en PDF, cliquer sur ce lien. La légende de l'image est à découvrir dans le PDF.
(Poezibao Hebdo) du samedi 21 mars 2020
Poezibao est aux côtés de tous ses lecteurs et va s’efforcer, tout au long de la crise, d’apporter aux uns et aux autres le plus possible de ressources. A cette fin a été créée une nouvelle rubrique « fil utile pour confinés » qui propose chaque soir une sélection de liens vers des articles, des textes, des conférences en ligne, etc.
Poezibao va tenter aussi de donner encore plus de textes à lire, dans le cadre des rubriques « anthologie permanente », « notes sur la création ».
Auxeméry a entrepris de contribuer à cet effort avec des poèmes qu’il choisit dans tout l’immense corpus mondial. Avec souvent des traductions inédites.
Pour ceux qui voudraient recevoir en temps réel les nouvelles parutions de Poezibao dans leur boite aux lettres, on peut recommander Blogtrottr. Il suffit d’inscrire l’adresse de Poezibao, son adresse mail et la périodicité des envois.
Voici les dix-sept articles publiés cette semaine.
Deux nouveaux épisodes du feuilleton de Jacques Robinet
(Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 5
(Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 6
Un reportage de Jean-René Lassalle à l’occasion du 250ème anniversaire de la naissance d’Hölderlin
(Reportage) 250ème anniversaire de la naissance de Hölderlin, par Jean-René Lassalle
Une étude de Pascal Dethurens sur le travail poétique de Pierre Vinclair
(Etude) Pierre Vinclair, la vie poétique par Pascal Dethurens
Les poèmes pour temps de confinement choisis par Auxeméry
(Anthologie permanente), série Poèmes du confinement, par Auxeméry
(Anthologie permanente), série Poèmes du confinement, par Auxeméry, Omar Khayyàm
(Anthologie permanente), série Poèmes du confinement, par Auxeméry, e.e. cummings
Et aussi dans l’anthologie permanente
(Anthologie permanente), Joël Vernet, L'oubli est une tache dans le ciel
(Anthologie permanente), Marc Dugardin, D'une douceur écorchée
Les notes de lecture
(Note de lecture) La revue Europe, un espace de création, par Matthieu Gosztola
(Note de lecture) Les Vertus communes, de Carlo Ossola, par Marc Wetzel
(Note de lecture) Les Couleurs de boucherie, d'Eugène Savitzkaya, par Julia Pont
Les ressources choisies et proposées quotidiennement par Poezibao (littérature, mais aussi arts, sciences, musique)
(Informations) Fil utile pour confinés
(Informations) Fil utile pour confinés / 18 mars 2020
(Informations) Fil utile pour confinés / 19 mars 2020
(Informations) Fil utile pour confinés / 20 mars 2020
Les douze livres reçus cette semaine :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 21 mars 2020, douze nouveaux livres et revues
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 21 mars 2020, douze nouveaux livres et revues
Les douze livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :
Laurent Albarracin, Pourquoi ? suivi de Natation, PURH, 2020, 13€
Marie-Claire Bancquart, De l'improbable, suivi de Mo(r)t, postface d'Aude Préta-de Beaufort, Arfuyen, 2020, 12€
Benoît Toqué, Contrariétés, Dernier Télégramme, 2020, 11,50€
Mathieu Nuss, Astreinte à Côme, Fidel Anthelme X, 2020, 7€
Murielle Compère-Demarcy, L'écorce rouge suivi de Prière pour Notre Dame de Paris & Hurlement, préface de Jacques Darras, Z4 éditions, 2020, 15€
Traduction :
Rodger Kamenetz, Logique onirique, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par Sabine Huynh, PURH, 2020, 13€
Jeunesse :
Paul Fournel, Ame du lilas, Editions du Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2020, 5€
Paul Fournel, Nos Paris, Editions du Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2020, 5€
Pascale Petit, Poï Poï, Editions du Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2020, 5€
Timotéo, Lundoux, merdoux, mercredoux, Editions du Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2020, 5€
Édition étrangère :
Alain Lance, Rückkehr des Echos, ausgewahlte Gedichte, Herausgegeben von Volker Braun, Faber & Faber, 2020, 20€
Revue :
Arpa, n°128, 2020, 12,5€ + frais d'envoi, 3€
vendredi 20 mars 2020
(Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 6
Dans la forêt des jours*
Un nouveau feuilleton de Poezibao, Dans la forêt des jours, de Jacques Robinet. Comme une suite à La Monnaie des Jours, le livre que les éditions de La Coopérative ont publié à l’automne 2019. Chaque parution est accompagnée d’une œuvre de Renaud Allirand.
*titre emprunté à un poème de La Nuit réconciliée de Jacques Robinet, livre de poésie paru aux éditions La Tête à l’envers en 2018
Dans la forêt des jours, 6
14 octobre 2019 — Matinée inondée de soleil. Mon grand sapin n’en finit pas d’agoniser avec élégance et beauté. Branche après branche, il se dénude lentement. Telles des bannières déchiquetées, pendent les derniers lambeaux du feuillage. La lumière envahit tout. Il semble désormais que la seule fonction de cet arbre soit de livrer son squelette, — échelle dressée dans le vide pour escalader le ciel. Puisse-t-il m’aider à grimper à sa suite vers l’invisible !
Du livre de maximes bernanosiennes que Gérard Bocholier a publié récemment[1], je relève celle-ci qui semble si justement lui correspondre : « Soyez fidèle aux poètes, restez fidèle à l’enfance ! Ne devenez jamais une grande personne ! »
20 octobre 2019 — Dîné à la maison, hier soir, avec Jean-Yves Masson et Philippe Giraudon, mes éditeurs qui sont aussi mes amis.
A un moment de la soirée Jean-Yves s’étonne que je n’écrive pas davantage sur mon expérience de psychanalyste. Pourquoi suis-je si réticent à répondre à ce genre de sollicitation ? C’est comme si elle menaçait je ne sais quel équilibre péniblement acquis. Je me protège comme je le faisais déjà à l’époque de mon sacerdoce, quand on m’interrogeait sur ce que j’éprouvais en l’exerçant. Je ne sais quelle pudeur absurde m’empêche de répondre.
La psychanalyse est une expérience vécue à huis-clos. Chaque nouveau patient est un taureau blessé qui rentre dans l’arène. Le matador l’observe de loin, imagine la suite du combat. Puis le jeu de passes commence… La métaphore est certes absurde, mais je la livre pour ce qu’elle dévoile de l’appréhension et de l’excitation mêlées que je ressens au début d’une cure. Cela s’accompagne d’un sentiment d’indignité et presque d’imposture, au moment d’entamer le processus qui va jeter un inconnu dans un combat pour la vérité, dont j’ignore avec lui l’âpreté et les difficultés à venir. Comment ne pas se sentir dépassé par un tel enjeu ? Ce métier m’aura fait prendre conscience de mon impuissance, tout en me découvrant la puissance de la parole. Récemment, n’ayant pu retenir mon agacement, mon patient, saisissant la balle au bond pour exprimer son agressivité, releva ma sottise. Je me contentai de lui répondre qu’il avait raison, qu’il pouvait m’arriver de me tromper et que l’infaillibilité n’appartenait pas plus au psychanalyste qu’à quiconque. Cette simple remise en cause de la toute -puissance que le patient prête au Grand Autre à qui il s’adresse, eut un effet interprétatif qui me surprit. Par un effet de rebond, celui qui voulait me blesser se mit à interroger son propre désir d’invulnérabilité et en vint très vite à dénoncer la posture, que d’autres appellent le « faux-self », où il s’était enfermé depuis l’enfance. Maintenir depuis toujours cette attitude orgueilleuse et défensive avait ruiné sa vie. Au moment de questionner son propre désir de devenir psychanalyste, il découvrait la vacuité de son désir de prestance. Je prends cet exemple au hasard pour souligner que le non-savoir de l’analyste doit précéder la fonction qu’on attend de lui. La suffisance, la certitude, brouillent notre écoute. J’ai le sentiment après quarante-cinq ans de travail, d’en savoir moins qu’au début. Certains patients piétinent longuement, d’autres avancent à bride abattue, est-ce en fonction de moi ou d’autre chose ? Je me pose souvent ce genre de question. Il est vrai que certains types de névrose sont plus ouvertes à l’inconscient que d’autres. Les défenses ne sont pas les mêmes. Il est des discours qui ouvrent et d’autres qui ne cessent de colmater la faille prête à céder. Au psychanalyste il est demandé d’être disponible, d’assumer de son mieux « l’horreur de son acte », comme le désignait Lacan. Que faut-il entendre par là, sinon la reconnaissance presque sacrilège d’occuper la place vide du Grand Autre, auquel tout discours de vérité s’adresse. Combien de fois, après des journées occupées à tenir cette place, ne me suis-je pas retrouvé seul et désemparé, réclamant à mon tour le secours d’une oreille secourable à ma pauvreté et à ma plainte. Parler de l’analyse m’est probablement difficile parce qu’il s’agit de ne pas surenchérir sur l’imaginaire de ceux qui attendent des révélations surprenantes. On n’est analyste qu’à partir de sa propre misère, longuement déployée sur un autre divan. Faut-il dire que c’est la seule vraie condition à ce travail ? Je le pense profondément. On ne peut écouter les autres qu’après avoir dépisté chez soi les ravages causés par de mauvaises ou trop rapides réponses. Faire ce travail c’est dénoncer le semblant. Ceux qui nous questionnent ignorent notre pauvreté, veulent se rassurer de réponses précises, ignorent tout du long voyage accompagné, où se risquent ensemble analyste et analysé, enlisés le plus souvent, emportés parfois par l’éclair qui fait rupture dans le discours.
Faut-il ajouter que si l’analyste peut avoir « horreur de son acte », c’est aussi à cause de la destitution subjective qu’il exige de lui-même. Assumer d’occuper le lieu de l’Autre, c’est renoncer à l’échange ordinaire entre les hommes, lorsque affects, séduction, projections imaginaires occupent la scène. Rompre avec tout cela implique un renoncement et une ascèse certaines. Il s’agit de rendre toute sa place au travail de symbolisation en se laissant malmener au gré de la parole du patient qui, s’il vous porte parfois sur les cimes de son amour ou de sa haine, finira à la fin par vous rejeter comme un déchet inutile. Vient toujours le moment de conclure et de se séparer. Comme le pensait Dolto, le mieux qui puisse arriver à un patient c’est d’oublier son analyste, pour ne garder que l’acquis d’un travail qui, l’ayant délivré un tant soit peu de ses entraves imaginaires, lui permet d’accéder à plus de liberté.
Voilà ce que j’aurais voulu répondre hier soir à ceux qui me questionnaient. J’ai bien conscience d'effleurer seulement le sujet. Peut-on comprendre qu’au soir de sa vie un analyste puisse lui aussi aspirer à être délivré du rôle qu’il a accepté de jouer. Vient le temps de rêver, d’écouter la musique, de laisser s’enfuir les nuages, de moins questionner, de renoncer à savoir, d’aimer avec maladresse, de se préparer à tout abandonner.
21 octobre 2019 — Longue déambulation avec Renaud dans les rues de Paris. Plaisir de longer la Seine, malgré le vacarme et la pollution de l’air. Quai Voltaire, à la vitrine d’un antiquaire, une belle Vierge romane du 12ème siècle retient notre attention et nous entrons. Une charmante employée nous explique qu’on l’a retrouvée récemment dans une grange abandonnée. Telle qu’elle, rongée par l’humidité, ayant perdu la moitié du menton, son fils adolescent sévère planté sur ses genoux, elle garde l’aura d’une douceur pleine de gravité et contemple sans s’émouvoir la circulation. On imagine sa provenance au fond d’une campagne recluse, sa longue veille dans une petite église, les fêtes du mois de mai où on la tirait de l’ombre pour lui faire parcourir les ruelles et les labours. On imagine les familles agenouillées sur son passage, peut-être un violoneux pour faire danser le cortège… Par pure curiosité, j’en demande le prix. Notre hôtesse semble réfléchir un instant, tourne les pages d’un registre comptable et nous annonce sans sourciller : un million cinq cent mille euros ! Combien a reçu l’heureux paysan qui l’a découverte ? Qu’en penserait l’artiste anonyme qui, un jour, dont nul n’a gardé la mémoire, entreprit de tailler amoureusement un billot de bois pour faire pénétrer la tendresse d’un sourire dans la rudesse de son quotidien. Rescapée du temps, des guerres, de combien de suppliques et d’outrages, cette reine en pauvreté promue au rang du veau d’or, attend résignée son futur adorateur et sa relégation derrière des portes blindées. On nous raccompagne aimablement. Je me retourne encore. Elle poursuit son rêve derrière la vitre. Le flot des voitures fait trembler la chaussée. Je lui lance, de loin, un baiser.
Au Luxembourg, la lumière qui filtre entre les nuages caresse les parterres fleuris. Asters et cosmos explosent en gerbes multicolores. Renaud ferme les yeux en s’offrant au soleil. Je regarde trois enfants jouer sur la pelouse. Une musulmane voilée les surveille et intervient quand les coups commencent à pleuvoir. « C’est pour rire ! » crie le plus grand et les autres surenchérissent. Elle retourne à son banc. La bagarre recommence. Les jolis habits risquent de se salir. On est dans un quartier très bourgeois. Les domestiques, musulmanes ou pas, devront rendre des comptes en entrant. Excédée, celle-ci ramène auprès d’elle le meneur de la bande. Et chacun retourne bouder dans son coin.
Pourquoi écrire ces choses ? Pour le plaisir de faire durer le bonheur d’une rencontre. Sur la passerelle des Beaux-Arts, une chinoise, l’air concentré, peint à l’aquarelle les contours de la Cité. Je fais de même en essayant de retenir le sourire d’une statue millénaire, les jeux des enfants, la lumière qui s’attarde sur le visage apaisé de Renaud. Jamais assez de fleurs pour rendre hommage à la vie !
22 octobre 2019 — Dans le métro de grandes affiches dévoilent un ciel lumineux parcouru de légers nuages ; invitation à se perdre dans une contemplation peu familière en ces tunnels tapageurs. Une légende annonce « parce que certains voyages comptent plus que les autres » suivi du nom de cette étrange agence : Ad vitam. A qui rêvait d’escapades sur des lagons enchantés, on propose désormais un billet pour l’éternité à des prix modestes, défiant toute concurrence. On admire le ciel avant de se ruer chez le banquier pour payer la grande traversée sans retour. J’imagine les débats enfiévrés des publicistes avant de parvenir à cette proposition commerciale, si savamment éthérée.
30 octobre 2019 — Septième quatuor de Beethoven. L’adagio : invitation à franchir la porte, à suivre celui qui appelle avec une irrésistible douceur. Là est l’enchantement du monde, son dévoilement, dans ce chant pressé de confier son secret. Comme à chaque fois, il me suffit de quelques notes pour que s’écroulent aussitôt tous les faux-semblants et que me soit rendu le pays perdu. Vision à la fois exquise et douloureuse qui s’offre en s’épuisant. Rien ne peut faire que de cette déchirure dans un ciel plombé, la vraie lumière ne me soit parvenue. Tout n’est que voyage sur cette terre, confie ce chant pressé de retrouver l’invisible. On écoute : la levée d’écrou approche. Tintement d’un jeu de clés devant la porte ; puis les pas s’éloignent, le silence retombe.
31 octobre 2019 — Jour gris qui se creuse pour rejoindre les trépassés. Avec une constance remarquable la Toussaint, couleur de cendres, frappe aux vitres glacées. On se rencogne, on se blottit comme un enfant surpris par un maître trop sévère. Sans regrets, ni larmes, sans requête, sans attente, on se fait oublier. Novembre disperse ses chrysanthèmes, fleurs incertaines, pressées de quitter les trottoirs pour submerger les tombes. Je regarde tout ce gris. La vie frissonne, non pas d’épouvante, mais comme ces feuilles qui prêtes à tomber, hésitent, s’agrippent aux branches. J’aime ce temps de lumière voilée, cette indétermination à la frontière des mondes. Les bruits s’estompent. Le silence est une absence douce. Au fond du brouillard : la mort, pâle présence, soleil dormant. On la pressent, on l’ignore. Plus ténue encore, la vie engourdie se terre, s’efface. S’installe un étrange équilibre entre deux forces antagonistes qui font semblant de pactiser. Je ne suis pas dupe, mais souhaiterais que se prolonge cette indécision apaisée.
Encre de Chine, © Renaud Allirand, 29 x 21 cm, juillet 2011 ?
[1] Georges Bernanos, Dits et maximes présentées par Gérard Bocholier, Arfuyen, p. 137
(Note de lecture) Les Couleurs de boucherie, d'Eugène Savitzkaya, par Julia Pont
Le livre d'Eugène Savitzkaya paru en septembre 2019 aux Éditions Flammarion réunit deux textes anciens qui étaient épuisés depuis longtemps, L'Empire (Atelier de l'Agneau, Liège/Belgique, 1976) et Les Couleurs de boucherie (Christian Bourgois, Paris, 1980).
Cette nouvelle édition s'accompagne d'un « Avant-dire » inédit avertissant le lecteur ou la lectrice : « Ce livre a été écrit en chantant comme les loups, la tête, le thorax et le ventre parcourus de souffles énergétiques, dans un halètement saccadé, l'expiration étant chaque fois le temps fort de la respiration. » Eugène Savitzkaya nous offre un texte écrit en transe, ou plutôt avec sauvagerie. Il nous plonge dans un univers archaïque, sexuel et guerrier qui évoque le récit des origines. Il nous raconte les flèches et les lances, les bisons agonisants, les squales, les coureurs et les sentinelles, les armes phalliques maculées de sperme. Le texte ressasse inlassablement des éléments qui semblent appartenir à un même fonds narratif. Des personnages apparaissent (Firmin, Débora, Willem, Raphaël, Giovanni), des événements ont sans doute lieu. La poésie de Savitzkaya raconte une histoire : une tension dramatique se construit au fil du livre, qui se donne comme un seul souffle.
Mais la langue des Couleurs de boucherie résiste : si l'on pressent globalement qu'une action a lieu, il serait difficile de déterminer ce qu'il se passe précisément à telle ou telle page. Le texte ressasse de courtes séquences, dont le sens nous échappe, mais qui participent à un ensemble signifiant. L'univers archaïque de Savitzkaya où la violence et la sexualité sont omniprésentes se dit naturellement dans une langue irrationnelle. Le sens en émerge comme d'une masse dense et boueuse, malaxée.
« […] Dix lapidations
successives, drues. Succomb-
ent sous les pluies, les
décharges quand sont coupées
les carotides et les tiges
aspermes, quand empire,
quand meurt tout taché. […] »
(p.68)
Le recueil est divisé en sections d'une dizaine de pages, certaines en prose, d'autres en vers. La variation dans la forme permet le ressassement du matériau. La section intitulée « Apparats » présente deux colonnes de texte, dont l'une à la police plus petite, comme s'il s'agissait de notes en marge du texte principal, mais sans que le lien avec celui-ci ne soit évident : le dispositif crée une polyphonie ou une interférence ; il pose la question de la diction du texte (s'il s'agit d'un texte qui doit être dit – ou hurlé comme les loups).
Le thème de la peinture est présent dès le début du livre grâce au prénom de Raphaël. « Le peintre les peignit » (p.99) ouvre la section « Flore », qui évoque ensemble les traits, les couleurs, les corps et les blessures :
« Raphaël maculait. Il manipulait sans cesse le sépia de son corps, en couvrait les gisants, garçons unis par le fil, le trait continu, médiane sans couleur passant entre les lèvres sans que les dents la touchent, entre les doigts et c'est la même hémorragie sur un pansement vierge, légère gaze pour une unique ponte, dépôt furtif de larves avant de mourir, de fourrer son nez dans le sachet carmin ou châtain, dans le pourpre […] »
(p.103)
La violence se mêle au thème de sa représentation : l'attention aux couleurs, aux formes et aux textures esthétise l'univers sanglant de Savitzkaya, à moins qu'il ne s'agisse de révéler la boucherie essentielle, qui précède et motive l'œuvre d'art. Le livre se termine d'ailleurs sur l'évocation d'un paysage apaisé qui résulte d'un déchaînement de violence : le jardin, les feuillages, la fontaine sont faits du sang et du corps pourrissant de Débora.
Ce texte pourrait être lu comme une archéologie : de la psyché, de la langue, de la peinture. Le poète se débat avec la boucherie de l'origine, car tout semble commencer dans le sang, le meurtre, l'éjaculation. Dans l' « Avant-dire », Savitzkaya écrit que ce texte est une réponse à la lecture de Tombeau pour cinq cent mille soldats de Pierre Guyotat, sa « seule réponse possible » à un texte qui l'avait « blessé au ventre » (p.7). Les Couleurs de boucherie poursuivent l'exploration d'un inconscient de guerre et de sexe avec force et passion.
Julia Pont
Extrait :
Après l'averse, incinération des couvertures, des coupons usés, des draps souillés, des cuirs dans les casemates (robe portant encore les traces des deux épaules et d'une hémorragie soudaine). Et l'incinération touche les bêtes gisantes, très étendues, et le plomb de leur carcasses, de leurs armures composites, objets durs et objets tendres mêlés, coagulés dans une même tombe. Et on flagelle les bisons soudés, mouillés, morses, qui ont gémi et se sont tus. Et énormes fragments froids abandonnés sous la pluie et les chutes. L'averse mêle leurs sachets, les céréales et contamine les grains. Lapide un laboureur. Opprime plusieurs bisons déjà étouffés, étranglés de ceintures étroites et de bandeaux. Même oppression des chambres fermées avec l'habitant unique, gisant, gorge percée et sternum retiré du corps, du fuseau ceint et rayé. Corps vaste entièrement marqué, totem usé à ses rameaux et flèches, tout maculé. Bison embaumé avec les loups, cousu à l'intérieur du tombeau (et on éparpille ses organes, tout son contenu refroidi ; on ensevelit sa corne fléchie, voilée). Simple objet d'incinération. Et on use les pylônes, les piles d'excréments, les pals ternes dont on a manipulé la base, le rasoir de la pointe. Simple outil, un peu pesant, d'usure (usage quotidien d'une même lame), de lustrage et d'oppression des métaux contre un champ pur ou salé. Usage d'une même flèche (fine et lisse porteuse, infime projectile) pour différents matériaux à dépecer, à ternir à mort d'un heurt. Matériau enseveli ou usé par plusieurs mains dans une petite loge inhabitée, chambre d'incinéré (cuirs et ivoires brûlés par un stylet porté à deux mains à la plus pure pointe). Ensevelissement le plus souple.
(p.88)
Eugène Savitzkaya, Les Couleurs de boucherie, Flammarion, octobre 2019, 224 p., 18 €, sur le site de l’éditeur
(Anthologie permanente), série Poèmes du confinement, par Auxeméry, e.e. cummings
Auxeméry propose à Poezibao une brève série intitulée Poèmes du confinement. Aujourd'hui e.e. cummings
On peut accéder au poème de e.e. cummings, Maggie and Milly and Molly and May et à sa traduction inédite par Auxeméry, en cliquant sur ce lien.
On peut écouter une version de ce poème chanté par Natalie Merchant.
En cas de difficulté de téléchargement à partir du lien ci-dessus, une autre possibilité, écouter Natalie Merchant sur YouTube
jeudi 19 mars 2020
(Reportage) 250ème anniversaire de la naissance de Hölderlin, par Jean-René Lassalle
L’anniversaire de Hölderlin
« A quoi bon des poètes en temps de détresse ? » (Wozu Dichter in dürftiger Zeit?) dit Friedrich Hölderlin né le 20 mars 1770. Sa poésie veut exprimer une recherche de beau-bien-vrai dans la destinée humaine par une musique de langage rédimante. Sa biographie d’étoile filante incomprise et dramatiquement crashée a fait rêver.
Pour ce 250ème anniversaire de sa naissance, de nombreux évènements, lectures et concerts sont prévus en Allemagne cette année, qui auront lieu selon les possibilités ou seront reportés ou disponibles dans des médias enregistreurs (radio, internet, TV).
Laissons ici de côté l’énorme et intimidante littérature secondaire que ce poète magnifique mais difficile à populariser a suscitée. Évoquons tout de même l’essai Hölderlin et l’essence de la poésie du philosophe Heidegger (1937) qui en tire une de ses maximes : « C’est poétiquement que l’être humain habite sur cette terre », étrangement trouvée dans un poème attribué à Hölderlin collecté par le jeune poète romantique Wilhelm Waiblinger qui le visitait dans sa vieillesse en 1822 pour capter les restes de son énergie visionnaire. Traversons le malheureux détournement de quelques-uns de ses textes les moins intéressants (comme Tod für das Vaterland, patriotisme imaginaire pour un pays qui n’existe pas) par l’horrible régime nazi qui se cherchait des alibis culturels, et qui ne réussit pas à salir ce poète enthousiasmé par les idéaux démocratiques de la révolution française et dont Paul Celan gardera le souvenir après la 2ème guerre dans son Tübingen, Jänner.
Si on devait donner un fil d’Arachné pour entrer dans son œuvre, on commencerait après 1794, après les hymnes emphatiques de sa jeunesse où il partagea une chambre d’étudiant avec le futur philosophe Hegel, afin d’observer comment l’amour réciproque humanise un poète penseur lorsqu’il rencontre sa muse Diotima (dont la mort sera un des grands chocs de sa vie) dans son lyrisme du temps de leur liaison. Puis les « chants de nuit » avec son petit poème devenu classique Hälfte des Lebens qui s’avèrera marquer effectivement une bouleversante « moitié de la vie » dont la deuxième partie serait tragique. Mais d’abord voici les grandes élégies errantes (Pain et vin / Brot und Wein) où il tente un syncrétisme émancipateur entre la pensée solaire de la Grèce antique et la philosophie de l’idéalisme allemand et du christianisme. Peu à peu on lit une langue métamorphosée à la syntaxe nuageuse et une ambiance de beauté douloureuse aboutissant à des transes méditatives (Patmos, Mnemosyne). Enfin, d’autres chocs biographiques (arrestation de son ami pro-révolutionnaire Sinclair, interrogatoire pour conspiration, traitements dévalorisants en clinique psychiatrique) le conduisent à habiter la tourelle de la maison du menuisier Zimmer qui s’occupera de lui avec sa fille durant toute sa deuxième « moitié de vie ». C’est l’époque où considéré comme fou il écrit ses quelques dernières strophes ramassées sur ses pas de promeneur devenus modérés se fondant dans la nature, qui portent souvent pour titre le nom d’une des quatre saisons, terminant régulièrement par « Humblement » et se cachant derrière un pseudonyme, « Scardanelli », refusant son vrai nom : poèmes jugés secondaires comparés à ses grandes œuvres mais d’une émouvante limpidité.L’anniversaire de Hölderlin permet aussi de (re)découvrir les artistes influencés par lui.
D’abord les musiciens, du Schicksalslied de Brahms à Fragmente-Stille, an Diotima de Luigi Nono, ont été nombreux à s’inspirer du poète pour des chœurs, mélodies et lieder : Britten, Ligeti, Kurtag, etc. Les plus étonnants sont trois compositeurs qui ont travaillé plusieurs années sur de vastes œuvres. En 1960 l’Italien Bruno Maderna commence son Hyperion (d’après le roman poétique de Hölderlin) une œuvre symphonique avec voix et électronique dont les parties peuvent s’interpoler, aboutissant à une hydre sonore chaotique où surnage une flûte symbolisant le personnage du poète (puisque Hölderlin avait appris à en jouer avec le virtuose aveugle Friedrich Dülon).
Plus minimaliste, le cycle de Hans Zender Hölderlin lesen vers 1980, tout en fragments, brisures et silences, confronte le quatuor à cordes Arditti avec la dramatique diseuse Salomé Kammer. Enfin les complexes chœurs du suisse Heinz Holliger pour le Scardanelli-Zyklus terminé en 1991, remodèlent les poèmes tardifs sur les saisons, renouant le fil de la flûte.
Les cinéastes également ont voulu mettre en images mouvantes vie ou œuvre du poète. Le film Hälfte des Lebens de Herrmann Zschoche est centré sur l’histoire d’amour entre Hölderlin et Diotima avec la fine interprétation de Ulrich Mühe, une production étonnante sous le régime communiste de RDA (1985). Plus excité, l’érotique Feuerreiter (Le cavalier de feu) de Nina Grosse présente un Hölderlin bisexuel (1998). Tandis que Harald Bergmann voue une trilogie au poète, dont la troisième partie Scardanelli, avec l’excellent acteur français André Wilms, désire éclaircir le long retour à pied de Hölderlin depuis Bordeaux vers l’Allemagne en n’employant aucun texte inventé et se servant de témoignages, lettres et rapports de l’époque (une thèse étant que Hölderlin y fut peut-être attaqué et laissé pour mort, précipitant une psychose). Dernièrement ARTE a aussi produit un nouveau documentaire Friedrich Hölderlin. Un poète absolu (2020) qui restera dans sa médiathèque, du 25 mars au 22 juin 2020. Une place d’exception occupe le film de Danièle Huillet et Jean-Marie Straub Der Tod des Empedokles (La Mort d’Empédocle) (1986) mettant en scène lente dans la nature méditerranéenne, quasi-statique si ce n’est un insecte, une brise, ou les voix hiératiques de récitants antiques sensibles, la tragédie en vers écrite par Hölderlin sur le philosophe des 4 éléments qui se serait jeté dans l’Etna.
Finalement citons des poètes ayant écrit au moins un cycle ou un livre entier sous le signe de Hölderlin. Par exemple deux poètes récents, Jose FA Oliver et Mikael Vogel avec leur plaquette à quatre mains zum Bleiben, wie zum Wandern – Hölderlin, theurer Freund (2020). Puis Hölderlin-Reparatur de Gerhard Falkner (2008) qui infuse d‘atmosphères hölderliniennes son paysage urbain. Et encore la série H.Ö.L.D.E.R.L.I.N. du Hongrois Endre Kukorelly (dans Je flânerai un peu moins, Editions BIPVAL 2008). Ensuite les Hölderlin Hybrids en anglais de Rosmarie Waldrop (2003) dont les fragments méditatifs ricochent sur un concept ou un écho du poète (les dieux…). Et enfin Scardanelli de Friederike Mayröcker (2012), où la poète autrichienne à 80 ans semble jouer du masque de Scardanelli pour continuer à écrire sa propre poésie dans le grand âge, résonnant parfois de quelques mots du Souabe.
Le printemps permettra bien de visiter son lieu de vie, la Tour Hölderlin (Hölderlin-Turm) à Tubingen, qui vient d’être rénovée et rouverte avec une exposition permanente interactive.
Au moins on pourra évidemment lire Hölderlin lui-même, sur le web ou plus idéalement dans un livre : l’édition Pléiade de Philippe Jaccottet, le recueil abordable de Gallimard Poésie, les poèmes tardifs en poche chez Points Poésie, ou une grande anthologie bilingue chez La Différence, parmi d’autres éditions.
En écoutant des réponses que les artistes comme Hölderlin nous donnent aux temps de détresse.
*
Rosmarie Waldrop : extrait de Hölderlin Hybrids
Inexplicable oubli 3
Peut-être le passé est-il suffisant pour le passé et tous ses habitants. Ils n’ont pas besoin d’être tirés de leur état de retraite. Mais si je répète sans savoir que je répète ? Suis-je dans mon propre corps ?
Ou le passé est-il, comme les dieux, sans émotion ? et tente-t-il d’atteindre nos sentiments pour ne pas devenir transparent ? Comme une femme non regardée ? S’effaçant entre les pages des Contes de Grimm ?
Cependant que souffle après souffle la maison brûle et sous les décombres nous engloutit. Et de grands corps de pensée se désagrègent. Et aucune forme qui leur soit identique n’apparaît plus jamais à la surface de la terre.
Pourtant d’amour avec douceur d’été des traces flottent en les artères comme d’amples bateaux. Transportant trousses de survie puisque le corps est adapté. C’est seulement quand les défenses du cerveau sont abaissées comme dans les rêves que nous sombrons dans le flot pur.
À la façon dont Madame Blavatzky immergeait son corps dans le Gange et, d’après Yoel Hoffmann, dédiait une prière aux plantes. Sans songer à l’histoire de la terre avec ses règnes de silence et long sommeil.
Source : Rosmarie Waldrop : Blind Sight, New Directions 2003. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.
*
Friederike Mayröcker : extrait de Scardanelli
quand tu prononces cela dit Elke Erb je vois des cheveux d’anges ap-
paraissent des cheveux d’anges à moi dans la sapinaie qui en fait avec div. pins
qui se dressaient étroitement réunis dans la forêt sombre ordonnés secs
bruissante la rivière la bouche-de-femme c’est une plante comme la prunelle
engloutie plus tard l’Abondance Générale des Larmes de
ce monde quand du ciel se déverse une vague plus claire
les forêts sans flor (brebis) les ondines ainsi allongée
dans ses bras moi c’était un spectacle dit Elke Erb au
téléphone dans une sapinaie j’ai vu que les cheveux d’anges (aux div. sommets
des montagnes et forêts aux prunes parfumées et lierre) respirant à plaisir
puis dans un océan de sauvagerie grise la 1è fleur (d’îles)
les prémices la primevère clé du ciel crocus chancelant
hors la terre quand avec mère (en habit gris) dans ce
jardin où les herbes perçaient : cette seule image à
P. comme des violettes hépatiques dans ce jardin : assez étrange
cette seule image tout le reste effacé en moi cette seule image
mère en habit gris et elle, main dans la main
(« 1 tortillon emmailloté online 1 lueur de lampe dans mon lit quand je
me réveillai, la pergola de vigne blanche et clématite, 1 fiévreuse
tempête de Danube dans les prairies de l’air, c’était Beth Bjorklund qui dit, je
reviens (« petit jésus… »))
et empli de bosquets toujours verts comme quand un jour vers cette délicieuse
ville de Florence depuis une colline j’abaissai mon regard / pourtant et au nombre
des vieillissants déjà l’on me compte bien que plutôt je vou
drais me joindre à de plus jeunes (Rose de ses joues)
Scardanelli
12.2.08
Source : Dossier Friederike Mayröcker dans la revue L’Intranquille n°2, 2012. Traduction de l‘allemand par Jean-René Lassalle
(Le cycle complet est paru en livre en français : Friederike Mayröcker : Scardanelli, Atelier de l’Agneau 2017, traduit par Lucie Taïeb.)
*
Sitographie musicale :
La première partie du cycle Hyperion de Bruno Maderna
Un extrait du Hölderlin Lesen de Hans Zender
« Winter III » de l’œuvre chorale Scardanelli-Zyklus de Heinz Holliger
Jean-René Lassalle
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