Poezibao

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 7 mars 2020, vingt nouveaux livres et revues

Les vingt livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Julien Blaine, 2019, Al Dante, Les Presses du réel, 2020, 30€
Julien Blaine, Le Grand dépotoir, Al Dante, Les Presses du réel, 2020, 25€
Valérie Rouzeau, Ephéméride, La Table Ronde, 2020, 16,5€
Christophe Esnault, Ville ou jouir et autres textes navrants, Editions Louise Bottu, 2020, 14€
Laure Limongi, J'ai conjugué ce verbe pour marcher sur ton coeur, L'Attente, 2020, 18€
Linda Maria Baros, La nageuse désossée, légendes métropolitaines, Le Castor Astral, 2020, 12€
Nathalie Riera, instantanés des géographies de l'amour, L'Atelier les Carnets d'Eucharis, 2020, 15€
Andrée Chedid, Oser encore, hommage à Andrée Chedid pour le centenaire de sa naissance, Po&psy, Erès, 2020, 12€
Emmanuel Godo, Puisque la vie est rouge, Galllimard, 2020, 16€
Florence Jou, Alvéoles Ouest, LansKine, 2020, 15€
Louis Adran, Cinq lèvres couchées noires, Cheyne Éditeur, 2020, 17€
Nicole Piquet-legall, Stephen Blanchard, à demi-maux, France Libris, 2020, 10€
Marie-Christine Guidon, Dans les Broussailles du silence, Les poètes de l'amitié, 2020, 10€
Laurence Bouvet et Jean-Louis Guitard, Anthologie de l'intime, Unicité, 2020, 16€

Prose
Jean-Claude Pinson, Sur Pierre Michon, trois chemins dans l'œuvre, Fario, 2020, 14€
Jean-Claude Pinson, Pastoral, De la poésie comme écologie, Champ Vallon, 2020, 18€
Hubert Voignier, Une rhétorique des nuages, Cheyne Éditeur, 2020, 19€

Revues :
Les Lettres françaises, février 2020, nouvelle série n°14 (180), Jacques Derrida, Robert d'Humières, Anne-Laure Liégeois, 2020, 4€
Eulalie, actualité des lettres et des livres en région Hauts de France, n° 31, mars 2020
Florilège, n°178, mars 2020
Traction-Brabant, 21 février 2020

(Note de lecture) Paradis, de Dante, traduction de Danièle Robert, par Claude Minière

 

Poezibao propose une note de lecture, signée Claude Minière, de la traduction du Paradis de la Divine Comédie de Dante, dernier opus de la monumentale traduction de Danièle Robert, troisième volume après Enfer et Purgatoire.

Pour faciliter l’enregistrement ou l’impression de cette note de lecture, celle-ci est ici proposée au format pdf à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.



Dante Alighieri, La Divine Comédie, Paradis, Traduction, préface et annotations de Danièle Robert, édition bilingue, Actes Sud, 2020, 540 p., 27€

On peut lire aussi dans Poezibao :
(note de lecture) Dante Alighieri, "Enfer" (traduction Danièle Robert), par Antonio Prete,
(anthologie permanente) Dante Alighieri (traduction de Danièle Robert),
(Carte blanche) à Claude Minière : Dante, par Danièle Robert,
(Note de lecture), Dante Alighieri, Purgatoire, traduction de Danièle Robert, par Claude Minière,
(Anthologie permanente) Dante, Purgatoire, trois traductions,
(Note de lecture), deux traductions de Danièle Robert (Ovide et Dante), par Yves Boudier

(Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 2

Dans la forêt des jours*

Un nouveau feuilleton de Poezibao, Dans la forêt des jours, de Jacques Robinet. Comme une suite à La Monnaie des Jours, le livre que les éditions de La Coopérative ont publié à l’automne 2019. Chaque parution est accompagnée d’une œuvre de Renaud Allirand.

*titre emprunté à un poème de La Nuit réconciliée de Jacques Robinet, livre de poésie paru aux éditions La Tête à l’envers en 2018

Dans la forêt des jours, 2

27 février 2019 — Intermezzo n°2 de Brahms :  musique sans aucun effet, simplicité enchantée de notes limpides. Quelqu’un est là qui vous prend la main et vous fait descendre un sentier perdu dans une montagne au printemps. On avance lentement ou bien plus rapidement, avec des haltes, comme pour se pencher sur une rambarde invisible et contempler ce qui monte des profondeurs, rien de précis en vérité mais plutôt l’air frais qui soutient la nuit. Promenade rêveuse qui s’ouvre à une paix profonde. La tristesse de Schubert est étrangère à cette musique. On la côtoie parfois, mais c’est pour mieux l’écarter. Il s’agit d’une invitation à rejoindre la beauté de ce monde, en abandonnant tout ce qui pèse trop lourd et lui fait obstacle. Elle m’évoque aussi les bords d’un lac à l’heure où la lumière du soir allume des lueurs sur les eaux tranquilles. « Demeure avec nous car le soir tombe ». Ainsi, cette musique qui éloigne toutes menaces.


2 mars 2019 — Paris pluvieux : langueurs à la Verlaine ! Je pense au pauvre diable qui d’hôpital en absinthe savait trouver les mots qui changent le sable en or. S’est-il réjoui de ces étincelles qu’il allumait sous ses pas et qui nous éblouissent encore ? Rien n’est moins sûr car il était resté un enfant en quête d’amour et tout demeurait triste de ce côté-là. Tant de génies nous éclairent du feu qui les rongeait…
Pourquoi penser à lui et est-ce par hasard si derrière lui le cortège se forme de tous ceux qui répandent un trésor dont ils n’ont pas pu se réjouir : poètes, musiciens, artistes maudits… je les regarde passer, en espérant que les anges s’émerveillent de leur gloire en paradis. C’est de leur brisure d’âme, de leur impossibilité à vivre que nous recevons la force ou la lumière qui nous permet parfois d’avancer. Sentiment de gratitude que j’éprouve ce matin en regardant ce ciel gris qu’ils ont interrogé si souvent, sans espoir.


13 mars 2019 — Journées vaines à l’image de ce chaman himalayen, désespérant de mélancolie, que je viens de dénicher à Drouot. Le voici, la tête entre les mains, résigné à ne pouvoir éloigner le mal qui rôde (même sur les plus hauts sommets), réduit à perpétuer sa délectation morose dans un coin sombre de l’appartement. Une terrible défaite accable ce prisonnier exilé des neiges. Renaud, non sans raison, me dit qu’il fait penser au « Cri » du célèbre tableau de Munch. Et je me cogne, pour mieux la reconnaître, à cette image du désespoir que je viens d’installer chez moi … S’il pouvait me servir de bouc émissaire en prenant sur lui ma misère, il accomplirait peut-être sa mystérieuse mission de guérisseur. On peut toujours rêver ! Mais comment demeurer indifférent à la présence intense et oblative de cet étranger que je viens d’accueillir. Il ne peut être question seulement d’un tronc d’arbre travaillé à la hâte pour ne pas trahir, par trop de raffinement, la rude tâche qui lui était confiée. Il s’agissait moins de sculpter une statue que de forger l’instrument, le plus adapté possible aux forces de la nature, pour affronter leurs menaces. Il y a dans cette expression découragée de l’idole arrachée à sa terre natale, l’aveu d’une mission impossible, mais aussi la volonté intacte du désir qui l’a fait naître. Tel qu’il m’est parvenu, il témoigne de la condition humaine, écrasée d’avoir à survivre. Vaincu, délaissé, il n’en garde pas moins l’aura de la ferveur qui l’entourait. Je le regarde avec l’émotion que l’on peut ressentir devant certaine crucifixion d’époque romane. Dans les deux cas s’exprime avec une grande économie de moyens l’essentiel : un homme brisé dans sa douceur et sa force, une passion sans révolte, une attente qui se prolonge. Le même consentement imprègne ces témoins rendus au silence. Leur compassion désavoue leur défaite.


16 mars 2019 — « La difficulté n’est pas d’écrire, mais de vivre de telle manière que l’écrit naisse naturellement. C’est cela qui est presque impossible aujourd’hui ; mais je ne puis imaginer d’autre voie. Poésie comme épanouissement, floraison ou rien. Tout l’art du monde ne saurait dissimuler ce rien. » Cette réflexion de Philippe Jaccottet[1] désigne l’impasse où je me perds actuellement : sentiment de fausseté et incapacité à atteindre ce lieu de la floraison ; notions d’exil, de perte, de retour impossible. Ne restent que la vanité des mots — « bibelots sonores » plus que jamais.

De nouveau à Ondreville, sous un ciel maussade et froid, j’épie les lueurs changeantes du soleil qui se dérobe. Tous les mots se refusent ou se dévoilent insignifiants, désaccordés. Il faut accepter, je le ressens, ce vide, cette absence, et ne rien précipiter — donner au temps le temps de mûrir, de « s’épanouir » ; ne pas résister, comme une barque qui s’abandonne au courant, au risque de s’envaser. Me reste la capacité de demeurer immobile devant cette fenêtre où le gris du ciel ne désavoue pas le prunus, si fier d’exhiber son nouveau feuillage rose. Le grand sapin fidèle n’attend que ma bonne volonté pour reprendre une conversation trop longtemps interrompue. Ainsi, dans cette acceptation du temps qui passe, je m’imprègne des lumières changeantes et des confidences très secrètes de ce paysage humble et familier où je m’enracine. Et se dépose en moi une paix oubliée qui se soucie de silence bien plus que de mots.


7 avril 2019 — Ondreville : le printemps est de retour, arbres et fleurs renaissent et je m’étonne d’être encore là pour accueillir cette fête inchangée et toujours nouvelle. Lectures, écriture, longues promenades avec Renaud à travers champs. J’aimerais que rien ne vienne entacher tant de paix et de douceur offertes, mais une inquiétude imprécise jette une ombre sur cette lumière et mon corps l’exprime à sa façon, toujours la même, en me faisant souffrir. Je pense avec un peu d’amertume au temps où l’on nous disait d’offrir à Dieu nos peines. Tout cela est si loin aujourd’hui. Je tourne dans ma tête trop de pensées dissidentes qui mettent à mal ce qu’il reste en moi de cette confiance enfantine. Je regarde ce qui m’entoure : le grand arbre fidèle à ma fenêtre, le blé en herbe sur les champs, la voûte immense du ciel et je me dis que si Dieu me parle c’est à travers cette création dont la beauté me serre le cœur et que j’aurai tant de mal à quitter.

— « …sois la simple résonance de la flèche qui te traverse sans fin. »[2]


8 avril 2019 — Discourir sur Dieu, n’est-ce pas couvrir le vide par le vide ? La tentation est si grande d’occuper l’espace vacant, de le remplir du tumulte des mots. Il est si facile de s’adonner à la liesse d’un carnaval menteur. La moindre bourrasque fait tomber les masques et l’incrédule se découvre derrière ses grimaces. Hélas ! telles sont les pensées qui m’habitent en ce temps liturgique où les rares croyants qui subsistent s’efforcent de reconduire l’histoire du salut en Jésus-Christ. Je les admire et les suis de loin comme les disciples dégrisés, mêlés à la foule qui insulte leur sauveur humilié. Honteux, je garde le silence ; mais quelqu’un s’obstine en moi à attendre la rencontre d’Emmaüs. Pour l’heure, je suis las de forcer mon âme à renaître de ses cendres, je me tais et ne suis même pas sûr d’espérer encore. Je m’interroge une fois de plus sur ce bain du langage qui me porte depuis toujours. Certains, aujourd’hui, exigent de l’Église qu’elle déchire leur certificat de baptême. Cela me terrifie comme un arrachage de peau. C’est une étrange démarche passionnelle qui exige d’une marâtre qu’elle vous délivre de son pouvoir. De ces révoltes enfantines, je me sens à la fois proche et très éloigné. Quelqu’un s’insurge en moi qui refuse la rupture. « Que je ne sois jamais séparé de Toi », demeure mon souhait quoi qu’il en soit. Est-ce l’aveu d’un refus de grandir ? On est en droit de le penser après si longue analyse. Sous les assauts de la raison, je me courbe sans me rompre. Le roseau de la foi se redresse encore et le son de sa flûte jaillit du vacarme. Ce n’est pas n’importe quelle musique qui émeut ainsi le vide.


14 avril 2019 — Car si je prenais visage toute lumière cesserait. C’est ainsi que Pierre-Albert Jourdan fait parler Dieu[3] et c’est une intuition qui fait vibrer la Vérité comme un séisme jailli du plus profond : l’intuition qui dévoile le mystère. « On ne peut voir Dieu sans mourir », mourir à l’humain, cesser d’être l’artisan de sa propre lumière, abandonner sa vigne, déserter.
Je rêverais d’un livre qui ne serait qu’un rassemblement d’intuitions de ce genre, un « patchwork » d’éclairs, les cailloux blancs du Petit Poucet dans la forêt obscure. Il s’agirait, passage de torche, de ne jamais laisser s’éteindre les feux de la route. Tant de livres écrits pour quelques bribes indispensables — grande nuit étoilée du langage !
Autre exemple : Que je disparaisse dans le manque, si ce manque est essentiel, s’il n’y a pas d’autre issue. (idem p.319) — Le manque : seule perception de Dieu.
Je ne rêve pas d’une énième anthologie, mais du passage de la flamme dans une course de relais sans fin. La même flamme reconnaissante de se transmettre grâce au poing resserré de multiples porteurs. Un pèlerinage exultant de joie, réchappé d’un monde de terreur. Sable de mes paroles et sable de mes larmes et sable de joie/et sable sur vous.  (p .336)

22h — La Cathédrale Notre-Dame de Paris en feu ! La nouvelle s’est propagée au moment où la France entière attendait que le Président de la République tire les conséquences du Grand Débat organisé depuis des mois. Sur les télévisions, ce n’est pas Emanuel Macron qui apparait, mais bien les volutes de flammes qui montent vers le ciel et la flèche qui brusquement s’incline et s’effondre. Stupeur et immense tristesse. Les yeux rivés sur l’écran, on suit incrédule les progrès de l’incendie. Des commentaires frénétiques passent en boucle. Du monde entier les messages de soutien affluent. Impossible de dire ce que cet édifice somptueux et presque millénaire, au cœur de Paris, représente pour chacun. Certains, dans la foule, ne cachent pas leurs larmes. Je les comprends tant je ressens au plus profond de moi une atteinte d’ordre charnel. Chaque parisien vivait depuis toujours avec, en soi, la douceur de cette présence protectrice et fidèle entre les rives de la Seine. Il ne le savait probablement pas, mais il le découvre brutalement ce soir. Quelque chose d’essentiel dans l’équilibre de la cité a été touché. Le maternel hautement symbolique de ce lieu est mis à mal… On pleure un lien brisé. Nous savons que la cathédrale sera restaurée. On parle d’un chantier qui va s’ouvrir pour des décennies. Je prends conscience que je ne rentrerai plus jamais sous le grand porche pour voir la lumière se répandre à travers les rosaces dans la nef obscure. Tant de souvenirs m’oppressent de l’enfance jusqu’à aujourd’hui ! Comme moi, chaque habitant de Paris, perd tout à coup un point de repère précieux. Nous passerons demain devant cet édifice mutilé, le cœur serré comme il arrive quand le malheur frappe un proche très aimé. Rien ne sera plus tout à fait pareille dans cette ville qui fait si intimement partie de notre vie. Une très triste semaine sainte vient de s’ouvrir ainsi.

à suivre

photo © Renaud Allirand

Pour lire les parutions précédentes de ce feuilleton

[1] la Semaison- Carnets 1968-79
[2] Pierre-Albert Jourdan - Le bonjour et l’adieu– Mercure de France – p. 525
[3] Idem - p 316

(Notes sur la création) Gérard Arseguel, dans le gruau des bourgeons de la langue

Poezibao publie aujourd'hui un ensemble autour de l'écrivain Gérard Arseguel, disparu ce samedi 29 février 2020. Un hommage d'Alain Paire, ci-dessous et des textes choisis par Christian Tarting et Danièle Robert, ainsi que ces "Notes sur la création".

 

dans le gruau des bourgeons de la langue

Dans le non-temps du Temps où se dissipe et joue le fredonné de toute langue, la poésie est par nature contemporaine. Surgie, elle est l’aube de la parole, la pensée à sa source et par temps clair, le royal autrefois, le piquant du fantôme. 
Si, fondamentalement en à-pic et abrupte, la folle et dionysiaque embardée du poème se soucie des mots qu’elle fait s’ébouler, ce n’est jamais au trébuchet d’un lexique contemporain qu’elle pèse son choix mais au volume d’air plaqué contre la langue, dans le gaz rajeuni de son insurrection. Car seul importe ce qui ne cesse de commencer.
« Pardi ! on se rebigophone » me dit l’ami Michel Giraud qui parle encore cette ancienne langue de l’intime que je n’ai pas conservée, sans doute parce que l’écriture m’a déporté dans le gruau des bourgeons de la langue tandis que la peinture l’a maintenu en lui-même.
J’ai un air (une forme) qui ne revient pas aux vigiles. Quand ils me voient entrer dans la grande surface, ils me suivent, le téléphone à la main. Ils devinent que je maintiens contre leur Hermès de rond-point le vol de l’Ange et sa lyrique, le ciel transparent sous les ailes, plume à plume, la poésie.
Gérard Arseguel, “Dans le gruau des bourgeons de la langue”, Triages, n° 30, 2018.

(Anthologie permanente), divers textes de Gérard Arseguel, choisis par Christian Tarting et Danièle Robert après sa disparition

Poezibao publie aujourd'hui un ensemble à la mémoire de l'écrivain Gérard Arseguel, disparu ce samedi 29 février 2020. On peut lire un hommage d'Alain Paire, ci-dessous un florilège de textes choisis dans différents livres par Christian Tarting et Danièle Robert. On trouvera aussi un texte de Gérard Arseguel dans la rubrique Notes sur la création.

 

 

une méthode de discours sur la lumière

Tout ce qui penche
et perd
son poids
le soleil
le froid vers le bas

*

suivant la même route sur le même miroir
la rotation la roue
une infinité de nuages
dont on se sert pour la toilette
ou le mouvement de la roue
la surface des corps polis
qui pénètre dans l’air de la chambre
le calcul du jour de la nuit

*

ainsi le sens circule
et vous vous écartez
dans la lumière
dans l’entrave
de la lumière

*

qui est autour de vous
que vous voyez
qui passe
(le cahier d’air
                 ouvert
à chaque page)
               ailleurs
avec sa surface

*

grandes surfaces froides (d’eau)
debout dressées dans le plan
d’incidence grandes travées
arrêtées ou détruites grandes
ondulations tamisées
dans le vent
dans tous les sens (le vent)
dans une direction

*

maintenant au contraire pour les anneaux
vers l’œil dans l’air qui n’existe pas
sur la lame de l’air et plus mobile que
ces épaisseurs de l’âme mêmes
et les intervalles plus pâles
(les plumes de quelques oiseaux)
et dans tous les cas
au-delà

*

ce qui se voit de part
                        et d’autre
qui serre trop fort qui résiste
et même
         quelle scène tu vois
         quel soleil
se coucher dans ce lit (la montagne)

*

tout ce qui tombe
et pend
plus bas
le soleil
sa langue à l’envers

Gérard Arseguel, Une méthode de discours sur la lumière, Courlon, Gramma, 1979, pp. 10-17.

***

une ville à la campagne

a lieu
par conséquent je dis
tels sont les morts
fleuves et feux
chantant dans les jardins
au fond
au trou du fond

*

soleils et sacs
d’épeautre
dans les champs
aux nues
aux nuées nues
sur les barres de terre

*
palmiers des doigts
jardins des mains
mes nichés morts
poussant
dessous les corps
des yeux
du fil des yeux

*

enduits à l’eau
passés à la raison
au sel
à l’oraison
versets de mottes
bosquets d’eaux

*

de vos noms lieux
courant sous les nuages
dessus dessous
dans les feux de la terre
chemise et nuit
de terre
chemin d’eaux

Gérard Arseguel, Portrait du cœur sous les nuages, Paris, Flammarion, coll. “Poésie”, 1988, pp. 81-87.

***

l’oiseau

je vous revois
la tête découverte
sur la branche
d’hiver


le petit lot
des choses
qui survivent

*

l’œil dur
l’âme irritable
dans la lumière froide
articulée

*

les années basses
sans couleur
aveugle vous aussi
avec l’oiseau
aveugle

*

ah soulever
l’air chaud
remonter
dans le tissu blanc
          la phrase longue
des glaïeuls

*

un petit bois de pins
pour le café
s’endormir
dans le taillis
bas

*

sur une claire
enclume
d’acacia
aveugles nous aussi
avec l’oiseau
aveugle

Gérard Arseguel, Théorie de l’envol, Saint-Benoît-du-Sault, Tarabuste, coll. “ Doute B.a.t. ”, 1996, pp. 61-67.

***

esthétique de l’abandon

L’air égaré
          cassant
le froissement quelconque
d’une feuille

*

Mais les oiseaux
                          dessinent
sur les vitres
    de grands vols noirs
des bonds de caoutchouc

*

sur les larges baies
                         de l’augure
le virtuel trace
                   ces signes
le bâton court
l’espace se redouble
non de reflets
mais de l’ancienne joie

*

Forêt de pierre
immenses cendres conservées
et le balancement léger
jusqu’au vertige
de ce qui passe
                       dans le ciel
et se détache
simplement

*

Fine fuite
        de l’enveloppe
l’éclat du mot
et je te vois

*

ta chair image
le radiant
               la saillie
d’un bulbe
le buste

*

ta couleur je ne peux
la dire
elle est adroite
elle est futile
elle n’importe qu’à moi-même

*

mais demeure
                      son balancier
sa hanche d’eau
qui se renverse

*

c’est à main droite
et c’est plus haut
que cette tige
survoltée

*

le reste de toi
se disperse
hors des mots
je ne te vois pas

Gérard Arseguel, Esthétique de l’abandon, Tarabuste, coll. “ Doute B.a.t.”, 2001, pp. 7-16.

***

Méfiez-vous des morts car ils ne sont pas morts
tout à fait et du fond de leur mort
même la plus parfaite ils bougent
quelque chose incolore chiffon branches
de noisetier ils frappent la poussière
se parent de ses grains menacent sans répit
et pour qu’ils se replient dites ce que l’on dit
quand on est démunis, bandits !

Gérard Arseguel, Autobiographie du bras gauche, Tarabuste, coll. “Reprises”, 2017, p. 7.

photo © Jean-Marc de Samie

(Disparition) Gérard Arseguel par Alain Paire

Poezibao publie aujourd'hui un ensemble autour de l'écrivain Gérard Arseguel, disparu ce samedi 29 février 2020. Un hommage d'Alain Paire, ci-dessous et des textes choisis par Christian Tarting et Danièle Robert, dans l'anthologie permanente et dans les Notes sur la création.

 

Décès de Gérard Arseguel,
poète des « choses simples et intenses »

Gérard Arseguel était né le 26 février 1938. Ses enfants et ses amis qui fêtèrent son anniversaire ignoraient qu’une mort accidentelle l’emporterait pendant la matinée du samedi 29 février 2020. Un singulier alliage d’intelligence, de gravité et de discrétion, une violence ardemment contenue n’ont pas cessé de l’habiter. Parce que son œuvre est à la fois « brutale et délicate », Antoni Tapiès fut l'une de ses plus vives références.

Il avait 20 ans lorsqu'il publia à Marseille, en 1958, ses tout premiers poèmes chez Action Poétique, la revue d'Henri Deluy. Jean-Jacques Schuhl et Gérard Guégan furent les grands amis de sa jeunesse marseillaise. La chambre de bonne qu'il occupait, quand il était élève d'hypokhâgne au lycée Thiers, se situait au 27 de la rue de Lodi.

Arseguel vivait à Thèze, dans le retrait d’une maison de village des Alpes-de-Haute-Provence. Jusqu'à son départ en retraite en 2001, il enseigna le français et le latin au lycée Paul Arène de Sisteron. En qualité d'enseignant, il fut une figure significative de qui pouvait être après Mai 1968, une personne qui connaissait admirablement Hérodote, Hésiode, Virgile, l'Italie de Stendhal, Nerval et la poésie contemporaine. L'un de ses proches amis, Christian Tarting m'a rapporté que lors de chaque rentrée scolaire, pour chaque premier cours, « avant toute chose », il lisait à ses élèves un poème de Milosz pour lequel il éprouvait une totale admiration.

A Marseille, le CipM ne manqua pas de l'inviter à plusieurs reprises, lors de lectures publiques données à la Vieille Charité. Un lien profond le rattachait à Avignon, l’amitié quasiment filiale qu’il éprouvait pour une figure marquante des Cahiers du Sud, Jean Tortel (1904-1993) : des poèmes d'Arseguel ainsi que des notes critiques étaient parus en 1962, dans la revue de Jean Ballard. Avec trois écrivains de sa génération, Joseph Guglielmi, Jean Todrani et Jean-Jacques Viton, l'exemple des Cahiers du Sud l'avait conduit à créer le collectif d'une revue de poésie proche des expériences de Tel Quel : Manteia parut entre 1967 et 1978, son ultime numéro était un hommage aux ouvriers de Lip.

Des éditeurs comme Flammarion, Christian Bourgois et André Dimanche accueillirent ses livres. Pour qui ne connaîtrait pas ses textes, on invitera à la rencontre de maisons de moindre audience. Une réédition de Messe basse pour Moussa ainsi qu'un Almanach des montagnes sont parus chez Fissile, un volume de proses, Le petit bois qu'aimait Gérard est rassemblé par la revue Mettray, dirigée depuis le quartier du Panier de Marseille par Didier Morin. À quoi s'ajoutent des petits tirages effectués avec des artistes : par exemple, Une Katabase, accompagné par des travaux de Jean-Jacques Ceccarelli. Danièle Robert et Christian Tarting ont préparé à propos de l'œuvre de Gérard Arseguel un cahier de la revue Europe. Vraie joie et vrai deuil, cette parution qui comportera des inédits, un entretien et une bibliographie, est annoncée pour le mois de mai. Dans l'incipit de ce numéro, on trouvera ce raccourci : « J'ai le souci d'écrire prioritairement des choses simples. Simples et intenses ».


Alain Paire.

Photo, photo Jean-Marc de Samie, CipM, 21 avril 1995

(Les Disputaisons) À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ?, 12, Catherine Tourné, éditions LansKine

Poezibao publie aujourd’hui la douzième contribution de la série autour du thème « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » grâce à Jean-Pascal Dubost qui en a eu l’idée et qui en a assuré la réalisation.

Disputaison n°2
« À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? »

12. Catherine Tourné, éditions LansKine

Pourquoi être éditeur (rice) de poésie, pour moi, cela s’est fait un peu par hasard :
Car je suis avant tout lectrice de poésie mais aussi de romans, polars, journaux, avec une prédilection pour les pièces du théâtre anglais, norvégien et autrichien.
Car, embarquée depuis longtemps dans l’aventure d’une revue littéraire, Sarrazine, qui publie à la fois des nouvelles, poèmes, textes de philosophie, d’histoire ou de sociologie, il est devenu vite évident à mes yeux que la poésie est la langue qui me parle car libre, riche, protéiforme.
Car, naïvement, je pense que la poésie parce qu’elle se préoccupe avant tout du texte permet un salutaire pas de côté face au flot incessant des discours roboratifs qui nous assaillent.
Car, lire des manuscrits, découvrir des voix, être bousculée dans mes attentes fait du bien à l’éditrice que je suis.
Car, et c’est primordial, le livre de poésie s’accompagne de lectures ou, à travers différentes collections, de collaborations avec des vidéastes, photographes, musiciens, peintres, artistes, collaboration que la poésie rend spécifiquement possible.
Car éditer de la poésie, c’est créer des liens et tisser un dialogue avec des auteurs, des traducteurs, des lecteurs autour du livre et de la langue poétique.

Enfin, il faut vendre pour subsister, pour continuer et cela a été un apprentissage de la réalité. Non, les libraires, a priori, ne sont pas intéressés par la poésie. Et pourtant, autour de ma valise pleine de bouquins que je promène à travers la France j’ai rencontré beaucoup de libraires avec qui j’ai eu des échanges extrêmement enrichissants, qui ont soutenu mon travail contre vents et marées et vers qui je me tourne lorsque je suis un peu découragée.
Enfin, il faut bien l’avouer, tous les ans, je suis étonnée et ravie de pouvoir continuer de publier.

Alors pourquoi éditer de la poésie, peut-être égoïstement, parce que c’est un magnifique et passionnant travail, qu’il repose sur la foi dans le texte et dans le livre qui accompagne et transforme la vie, car je le conçois comme un acte de résistance et de plaisir.

©Catherine Tourné


Pour accéder aux autres contributions de cette Disputaison n°2, cliquer sur ce lien.

(Anthologie permanente), Météo Miroir, de Claire Malroux

 

Claire Malroux publie Météo miroir aux éditions Le Bruit du temps.

Aussi blanc ton visage, ô temps,
qu'au fronton des bâtiments la face de l'horloge
C'est la face sans collerette, gueule ni crocs
d'un roi de la jungle juché là-haut qui déguise son empire
comme le chat du Cheshire son corps
derrière son sourire

Lion de l'univers, tu ne souris ni ne rugis,
mais bâilles d'un bâillement perpétuel, non d'ennui
(tu n'es que changement), de faim (étant ta propre proie)
ou de sommeil (ne connaissant ni jour ni nuit),
tu bâilles comme une porte bat, poussée
par inadvertance ou par jeu,
qu'on ne peut plus refermer de l'autre côté du seuil

/

Non, tu n'as même pas de visage
Nous lui substituons des masques
qui à chacun de tes passages se défont
Sous les traits de Protée, j'en ai imaginé quelques-uns
tout aussi éphémères

Pour te saisir vivant, il n'existe pas d'autre instrument
que la mort
Les plus sophistiqués de nos appareils, les télescopes géants,
les traqueurs de planètes,
sont plus inappropriés que les épieux servant jadis
à capturer la baleine blanche

Tu échappes à l'image comme au langage, littéraire ou mathématique
Seules te dévoilent la musique, comme toi invisible,
et la mémoire que ton souffle en ondes fait vibrer,
mais où en fin de compte tu t'égares
(« Invisible Protée », pp. 49 et 50)

*

Jour après jour le temps s’absente, nous laisse
dans une double nuit
d’où nous pourrions ne jamais revenir
ni savoir si nous serons où nous étions, sans le fanal
qui dans l’espace envahit d’épisodes clandestins
nous guide, et tels qu’en nous-mêmes nous réveille

C’est que malgré les fleurs et les couronnes
que sur son lit nous empilons
le temps est à notre image, quelque chose de nu, sans gloire,
traversant notre sommeil en fleuve aveugle
vers nulle mer, comme nous-mêmes, étourdiment,
dévalons la pente de la vie
(p. 57)

*

Le temps au miroir du marais s'arrête,
sourd aux bruits d'alarme, râles de l'herbe tranchée
par les vaches en exil entre les bras d'eau,
plongeons de rats musqués, lourds envols de grues,
grincement sur le sentier de monstres mécaniques
montrant les dents au promeneur échappé du piège
des ronces, orties, chardons, bouses d'autres saisons

Quadrilatères de l'angoisse, humides mouchoirs
dans l'immense main bleue, ras de terre
ramenant de tous côtés de l'horizon à la terre
Seul le tintinnabulement d'une haie de saules
brise par intervalles l'enchantement immobile
un son d'aucun monde comme l'envers du vent
(p.58)

Claire Malroux, Météo miroir, Le Bruit du temps, 2020, 104 p., 17€, en librairie le 6 mars 2020.


Sur le site de l’éditeur :
Avec ce recueil intitulé originellement « Variable, avec vent fort », Claire Malroux s’inscrit en porte-à-faux avec un certain lyrisme du quotidien qui domine la poésie française actuelle. Non pas qu’elle juge sans intérêt l’attention de nombre de ses contemporains au surgissement du merveilleux dans un cadre banal, mais il lui importe, avec les poètes de l’Antiquité et ses vieux compagnons en littérature que sont Novalis, Dickinson et Wallace Stevens, de chercher autour d’elle les signes épars d’une unité fragile de l’univers (« la Terre reconnaît dans le ciel son visage »). Il semble qu’il lui soit donc nécessaire d’écouter et de parler pour le monde muet, de faire place au milieu de nous à la vie des arbres, au « lent tempo de l’éclosion végétale » – le poète fait entendre ici les « râles de l’herbe tranchée ». Météo Miroir, d’un côté, rend compte, par touches, de l’histoire de la matière depuis le point minuscule du big-bang jusqu’à la découverte récente des exoplanètes ; de l’autre propose une exploration de l’existence dans l’unité du jour, de l’aube au crépuscule. Si le livre se clôt sur un hymne à la nuit, c’est aussi que Claire Malroux reconnaît qu’à l’âge qui est le sien il lui faut désormais affronter les grandes énigmes : selon elle, la « force du vent » et « le temps ». C’est là peut-être ce qu’il y a de plus émouvant dans ces pages, cette tension entre l’enfance chaotique du cosmos et la géographie d’une mémoire personnelle vorace mais parfois défaillante, où l’on ne peut que reconnaître la « débandade des mots ». Les nuages qu’elle nous fait observer sont « comme nous plus instables que les végétaux accrochés au sol ».
Le recueil rassemble des poèmes écrits, pour la plupart, entre 2013 et 2018 ; une poignée remonte aux premières années du siècle.

(Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 1

 

 

Dans la forêt des jours*

Un nouveau feuilleton de Poezibao, Dans la forêt des jours, de Jacques Robinet. Comme une suite à La Monnaie des Jours, le livre que les éditions de La Coopérative ont publié à l’automne 2019.
Chaque parution est accompagnée d’une œuvre de Renaud Allirand.

*titre emprunté à un poème de La Nuit réconciliée de Jacques Robinet, livre de poésie paru aux éditions La Tête à l’envers en 2018

Dans la forêt des jours, 1

9 février 2019 — … Il est vrai qu’il y a peu de différence entre l’enfant qui poussait son voilier sur le bassin des Tuileries et le vieillard qui guide son poème malgré les vents contraires, vers une destination inconnue. Cette image du bassin des Tuileries, si récurrente dans ma pensée, m’amuse — m’étonne. Elle va de pair avec celle du manège du Champ de Mars. Dans les deux cas, me voici en possession d’un bâton ou d’une gaule pour parvenir à un but précis : enfiler des anneaux ou redresser l’esquif prêt à sombrer. La puissance phallique qu’ils me confèrent me fait sourire, évidemment. Que soutient le désir d’écrire à travers tant d’embûches et d’échecs ? La démesure enfantine qui trépigne de ne pas pouvoir soumettre le monde à ses caprices. Mais, penser vaincre la langue est d’une immense naïveté. Les mots sont des serpents retors qui sifflent et grincent à chaque ligne. C’est le lieu de tous les dangers, de toutes les déconvenues. On pense au désespoir de Flaubert rugissant entre deux phrases. Ce qui est donné l’est pas miracle, comme souvent en amour. Tout le reste n’est que simulacre. Vient le moment où les tréteaux s’effondrent, où le spectacle s’achève sous les sifflets. J’avais renoncé autrefois à cet épuisant parcours ; pourquoi ai-je repris les armes il y a sept ans ? Peut-être parce que la route était sur le point de s’achever et que je n’avais plus grand-chose à perdre. A l’heure où le désir charnel sombrait, l’écriture a pris le relai, avec moins de dangers toutefois !

Il y a aussi le plaisir d’inviter à sa table toutes ces voix qui s’adressent à vous, à travers leurs livres, mais qui n’auraient jamais songé à s’inquiéter de vous dans la réalité. Écrire pour s’ouvrir au partage ; lire pour s’introduire dans le cabinet privé où chacun se croit seul. Ces échanges suppléent admirablement à ceux que le monde peut nous offrir. Il suffit de s’installer en bout de table et d’écouter toutes ces voix qui bourdonnent autour de vous. L’écriture est aussi une fête ! Si l’ennui s’en mêle, on peut vite l’écarter. Il est très facile de raccompagner un fâcheux à la porte. J’ai souvent laissé tomber un livre malgré tout le bien qu’on m’en disait. Chacun est libre de choisir ses convives. Mais certains ne l’entendent pas ainsi qui s’échauffent et se fâchent quand on ne partage pas leur avis sur leur écrivain préféré. Lors, même les livres ne vous mettent pas à l’abri du présent qui fait retour en tempêtant. Pour s’apaiser, on rentre chez soi et on ouvre un ouvrage de son choix.
Pensé à ces prisonniers qui ont parfois survécu à l’horreur, parce qu’ils étaient capables de se réciter un poème aimé. On apprenait par cœur autrefois. Je me souviens de ces écrivains, plus âgés que moi, capables de réciter plusieurs poèmes à la suite. Leur mémoire était sans failles. Nous avons perdu un précieux recours contre le mal en croyant pouvoir nous reposer de tout savoir sur Google.


10 fév. 2019 — Long reportage hier, à la télévision, à propos de fouilles archéologiques entreprises en Éthiopie sur des sites recouverts de stèles phalliques. Je passe sur la minutie de l’excavation, la lente progression des couches minutieusement traversées pour atteindre les premiers ossements humains. Les voici enfin, ces pauvres restes qui émergent de la glaise où ils se prolongeaient en paix depuis tant d’années. Combien ? Voilà tout le mystère que veulent lever ces questionneurs inlassables du passé. On fait des prélèvements pour des laboratoires lointains qui vont analyser l’ADN de ces débris. Les archéologues se réjouissent des progrès scientifiques qui permettent de dater les sépultures. On assiste pendant plus d’une heure à une démonstration des instruments les plus variés pour toutes sortes d’investigations : du terrain, des origines de la pierre volcanique qui a fourni les stèles, des résistances des différentes strates qui séparent la surface des dépouilles, englouties en profondeur. Comment ne pas admirer ce perfectionnement de la technique, mais plus encore le désir mystérieux qui jette à genoux ces chercheurs sur des terres ingrates qu’ils passent au tamis avec une infinie patience. Autour d’eux silencieux et incrédules, les regards effarés des autochtones, invités à participer à ces violations des sépultures de leurs ancêtres. Inévitablement, la question se pose : à quoi bon tant d’efforts pour déranger quelques cadavres qui n’en demandaient pas tant ? Combien de milliers de milliards de corps gisent ainsi, enfouis sous l’enveloppe de notre planète, depuis que l’homme existe ? Même malaise ici ou ailleurs — je pense par exemple aux momies qu’on ne cesse de sortir des sables d’Égypte —à ces fémurs en ruine, ces crânes aux dents déchaussées, tous ces ricanements de la mort rendus à l’air libre… C’est vrai que l’on affine ainsi le savoir sur des civilisations oubliées. Curiosité qui s’efforce d’arracher son secret au silence des morts. Tout cela, admirable, déconcertant de gratuité, inconscient de l’outrage, soumis à la loi du désir qui n’en finit pas de questionner ses origines. Pauvres morts ! Sottement, on s’afflige de déranger leur sommeil, alors que tout nous dit et notre foi la première, qu’il ne s’agit là que d’écorces vides, signes dérisoires que quelqu’un autrefois a traversé ces lieux au cours d’un très rapide voyage. Sentiment de la vie fragile et fugace devant cette agitation de fourmis autour d’un tumulus envahi par la végétation. Demain, dans quelques mois, ce sera mon tour, après demain, dans quelques années quelqu’un auscultera ma mâchoire… Il y a de quoi choisir l’incinération, sans hésiter ! Où êtes-vous, multitude innombrable qui, comme nous, avez aimé ce doux royaume, si tôt abandonné ? Le temps, mis à mal par ces découvertes, grimace de tout l’émail de ses dents incorruptibles. Voyez, pauvres morts, rien n’a changé sous les étoiles, hormis la gloire du phallus devenue plus discrète aujourd’hui, malgré sa dictature sournoise. Tant de stèles arrogantes, dressées sous le soleil, rendaient hommage naïvement à votre désir de vivre et survivre. Il nous faut aujourd’hui des représentations plus perverses pour exciter notre libido. Les graffitis des toilettes publiques proclament honteusement ce que vous exhibiez en plein jour : la prédominance du sexe dans nos vies inconsistantes et menacées. Si nous avons perdu en simplicité, avons-nous gagné en sagesse ? On aimerait le croire, sans y croire.


16 fév. 2019 — Grande émotion ce matin en découvrant, grâce à l’INA, un très rare entretien de Marie-Noël, à l’âge de 77 ans. Noble et beau visage de la vieille demoiselle, dite « la fauvette d’Auxerre », douceur du regard, fraicheur de la voix haut perchée. Mais ce qui m’a bouleversé c’est la lecture que Madeleine Robinson donne ensuite du poème sur la mort du petit frère. La comédienne profondément émue semble recomposer mot à mot ces vers d’une simplicité et d’une force inouïe. Elle suit et porte la dépouille de l’enfant, puis dans un sursaut de douleur elle affronte le Dieu muet, le Dieu terrible qui a droit sur nous de vie et de mort. Alors, la voix, rauque de chagrin, semble trébucher, agoniser à son tour, s’anéantir dans le silence d’une Piéta au cœur brisé. Ai-je déjà éprouvé avec autant de force le pouvoir des mots, portés comme ici par la grâce d’une voix souveraine ? La poésie c’est cela : les mots qui s’effacent pour ne pas trahir qui les appelle du plus profond de sa peine ou de sa joie. Ils font escorte, ouvrent le chemin, ne brusquent ni l’ombre, ni la lumière. Ils ne se substituent jamais à celui qui parle, mais le soutiennent et l’accompagnent dans sa révolte ou son abandon. Je ne peux m’intéresser à la poésie qui s’éloigne de sa source : ce qui touche le cœur de l’homme, le déborde, cherche à s’exprimer pour ne pas mourir. Peut-être que tout cela n’a plus de sens à une époque où nul ne songe à se confronter avec la mort, où les slogans bâillonnent la pitié et la douleur, où l’agitation et le bruit désarment le silence, ses questions et son attente. Joie de constater qu’à travers ce tumulte, la voix frêle d’une poétesse endeuillée parvient encore à se faire entendre, nous rejoint, nous invite à partager ses larmes, sa révolte et son espérance en lambeaux. Admirable vérité de cette foi nue, désolée, qui sur le point de céder, s’accroche encore au roc sourd et opaque qui l’écrase de son silence. « Fermer les yeux » pour s’arracher les derniers mots, avant la rupture et le néant. On aimerait pouvoir baiser les mains de cette femme qui a été si loin, si bas, pour nous rejoindre où la douleur côtoie le désespoir. Et on se prend à imaginer ce qu’aurait été son œuvre si elle n’avait pas été brisée de chagrin et délaissée par l’amour. Probablement pas grand-chose : des vignettes heureuses décrivant une province sans histoires, des chansons pour enfants…rien d’essentiel, rien de ce glaive tranchant dont elle fut blessée et qui vibre à jamais au cœur de ses poèmes.


24 fév. 2019 — Plus tard : promenade à travers les champs labourés. Plaisir de retrouver ces invariants qui font depuis longtemps partie de ma vie. Sur les plaines couvertes de pesticide, le grand silence du ciel immense sans nuages. Rien ne s’émeut, rien ne bouge sur ces mornes étendues, cernées de quelques rares coteaux où les chasseurs en embuscade guettent chevreuils et sangliers. Un coup de fusil soulève parfois un vol d’étourneaux qui scintille dans le soleil. Puis plus rien, de nouveau, à perte de vue les sillons noirs d’une terre trop pressurée et, au loin, le petit clocher de notre église qui émerge d’une sapinière —, la certitude paisible d’avoir choisi pour y vivre un pays sans grâce particulière, éloigné des circuits touristiques, abandonné même de ceux qui y sont nés et qui ne trouvent ni travail, ni plaisir à vivre sur ces espaces livrés à une culture intensive où tout semble s’être arrêté. Ce sont pourtant ces paysages arasés que nous avons appris à aimer. Ils nous offrent leur rudesse et leur dépouillement. Rien ici ne distraie le regard. Il faut passer ou bien descendre plus profond, dans l’invisible, où les nappes phréatiques soutiennent les terres asséchées.


26 fév. 2019 — Écrire à nouveau, comme on dresse un barrage contre un raz de marée annoncé. Aucune menace cependant en ce faux printemps qui éclabousse mes fenêtres de lumière. Il faudrait se taire, accueillir, mais l’impatience précède la ferveur. Écrire comme un coureur qui saute les obstacles, ou bien comme un jardinier qui ramasse ses feuilles mortes pour les brûler. Je rêve d’un grand feu de joie avant d’éternelles vacances. Sans me résoudre à le combler, je remplis un puits esseulé qui bée dans le vide. C’est de cela qu’il faudrait pouvoir parler, de cette plaie ouverte, assoiffée. Mais là-dessus la névrose a trop à dire. Je suis las de ses sarabandes effrénées au pied de murailles infranchissables. Les images se pressent entre mes doigts comme une couvée de poussins. On n’en finit jamais avec ces caresses duveteuses qui flottent sur l’abîme du temps ou de la mémoire. Tous ces gémissements engravés au plus profond de l’être. En chacun de nous se débat une amoureuse dans le lierre qui l’enserre jusqu’aux racines de l’arbre avec qui elle se confond. Cortège des arbres silencieux qui escorte ma vie : il n’est brise si légère qui n’éveille vos soupirs. C’est cela qu’il faudrait dire : ces cages trop étroites où le désir se débat. Jusqu’à la fin la certitude d’un mensonge, trahi au jeu des apparences. J’ai appris trop tôt que tout ce qui brille n’est pas en or. Alors, comme ce matin, un forçat secoue les grilles où sa torpeur l’enchaîne, ou bien est-ce Daphné qui d’un laurier s’évade ? La lumière est trop forte, l’appel trop violent ; il faut sortir à tout coup, échapper, courir, sans savoir vers où. La joie détourne la menace. A pile ou face, on joue sa vie jusqu’au prochain obstacle. Courir, courir encore…retenir le soleil. S’étonner d‘être le même quand la plume retombe. Notre vie est pleine de brouillons abandonnés. Un sceau préserve le secret de l’écrit accompli. Entre écorce et aubier, je décrypte le message de la nymphe amoureuse. Sans y parvenir —, de même que s’épaissit la gangue de ces rêves touffus dont je ne peux me libérer. L’autre langage, celui de la force aveugle qui ne se laisse pas abuser et rejaillit du plus profond pour réclamer sa « livre de chair » ; et la chair, justement, crie misère, s’étonne des griffures qui la labourent, s’inquiète de ne pouvoir déchiffrer cette écriture du corps qui exige une réponse.

— À propos du plat pays où j’habite, ces deux vers d’Ossip Mandelstam[1] qui lui font écho :
             L’uniformité des plaines toujours semblables
             Le cercle du ciel devint mon infirmité.

et sans plus rien comparer, seulement pour saluer ce que la plus haute douleur est capable d’offrir :

            Malheureux celui qu’un aboiement épouvante
            Comme son ombre et que fauche le vent,
            Misérable celui qui à demi vivant
            Demande à son ombre la charité.                          

Eau-forte de Renaud Allirand

[à suivre]

[1] Ossip Mandelstam — Tristia et autres poèmes – Voronège — Poésie/Gallimard – P. 198 et 199

(Hommage) à Jean Migrenne, par Marilyn Hacker

 

Jean Migrenne, fin connaisseur de la littérature française et anglophone, devenu, presque malgré lui, un grand traducteur de la poésie contemporaine de langue anglaise, nous a quittés en janvier. Au Moyen-Orient, on a habitude de célébrer la vie d’un défunt quarante jours après sa mort, et la guirlande de poèmes choisis ici est un petit hommage à Jean a l’occasion de cette “quarantaine.”

Jean Migrenne est né à Paris en 1938, de famille ouvrière avec des racines picardes. Devenu professeur agrégé, il a enseigné l’anglais toute sa vie dans les Classes Préparatoires aux Grandes Écoles au Lycée Malherbe de Caen. Il est entré en traduction un peu “par hasard,” en 1990, quand son collègue le poète Hugues Labrusse lui a demandé de traduire des textes de poètes américains pour une anthologie Poètes de New York : Mosaïque que Labrusse préparait. J’ai fait sa connaissance à cette époque, car je figurais moi-même dans l’anthologie. Jean avait des questions sur certains poèmes ; comme j’étais à Paris, nous nous sommes rencontrés et une longue conversation sur la poésie a commencé. Jean avait des questions à poser sur d’autres textes que les miens, et comme certains poètes ne répondaient pas au courrier (avant le courriel !) et que d’autres ne connaissaient pas assez le français pour juger, je suis devenue un peu sa collaboratrice en dénouant des énigmes. Nous étions d’accord sur l’importance d’inclure plus de poètes afro-américains dans ce livre, et Jean s’est mis en contact avec plusieurs d’entre eux, dont le poète exilé James Emmanuel, qui vivait à Paris, et qui, lui aussi, est devenu son ami. 

Dans les années suivantes, Jean a publié plusieurs recueils de poésie contemporaine traduite, des poètes dont l’Anglais Stephen Spender, l’Irlandais Seamus Hogan, mais surtout des poètes américains : James Emmanuel, les prix Pulitzer Henry Taylor et Rita Dove – elle-même une des grandes voix de la poésie afro-américaine, Richard Wilbur, moi-même. Passionné aussi d’Histoire et d’histoires, il a traduit et commenté deux livres du 16ème siècle sur la sorcellerie, dont la Démonologie de Jacques/James Stuart, Roi d’Ecosse et d’Angleterre (1590, paru en 2010. Il a collaboré aussi à maintes revues littéraires françaises, dont Europe, Siècle 21, Le Frisson esthétique et (en ligne) Temporel. Il a aussi traduit des textes de quelques grandes voix modernes (nées pendant la première guerre mondiale) américaines peu connues du public français, dont Gwendolyn Brooks, Robert Hayden et Muriel Rukeyser. À paraitre : l’œuvre du poète américain David George, expatrié en Espagne, et un recueil des poèmes de Yusef Komunyakaa, un autre Prix Pulitzer afro-américain. Il y a dans ses archives de quoi éditer des recueils de plusieurs autres poètes.
J’ai choisi ici une guirlande de onze traductions assez récentes, toutes de poètes américains contemporains, qui représentent et l’étendue de cette poésie et surtout le génie généreux du traducteur -- grand serviteur des deux langues, des poètes et des lecteurs.

Pour lire cette anthologie, proposée ici au format PDF plus facile à imprimer et enregistrer, cliquer sur ce lien

Marilyn Hacker

image extraite de cette courte vidéo.