Poezibao

(Note de lecture) Je n'irai plus jamais à Feodossia, de Lambert Schlechter, par Jacques Morin

 

Lorsqu’on quitte un livre de Lambert Schlechter (« Les parasols de Jaurès »*, dernièrement) on sait déjà qu’au prochain volume, on le retrouvera tel que. « Je n’irai plus jamais à Feodossia » est le 9° de la série Le murmure du monde. Ce volume comprend 6 sections de 33 proseries chacune, regroupées en deux parties. La proserie, c’est une page, la page, écrite chaque jour par l’intarissable auteur luxembourgeois. Le plus étonnant étant que chaque page relate des sujets les plus divers, les plus hétéroclites, même s’il y a des suites, des pistes, des rappels et des prolongements, et des sortes d’épisodes comme dans de multiples feuilletons entremêlés, authentiques millefeuilles. Il faut être un tantinet habitué à cette façon de papillonner, d’essaimer, de superposer ces couches quotidiennes, pour suivre tous ses éclats de kaléidoscope qui constituent petit à petit le spectre dense, le socle solide de l’écrivain. Et il n’est pas simple de lister ses thèmes favoris, c’est-à-dire ceux qui reviennent presque compulsivement. Et d’abord celui qui concerne la pratique de l’écriture elle-même : …pour des êtres paumés & perdus comme moi les rituels constituent une sorte de technique de survie sinon de salut… Donc tout un cadre rituel indispensable : crayons de marque spéciale, taille-crayon, règles, stylos, plumes, encre, les trois sépia, la verte et la rouge… cahiers, tables, cafés… Cette pratique devenant aussi objet de réflexion et de proserie. Ensuite, en laissant de côté le moyen et son protocole, tout ce qui pourra interférer  durant l’écriture elle-même : plantes autour du lieu, insectes volatiles, données climatiques… Bien entendu, aux quatre coins du monde, l’endroit sera déterminant entre Afrique du Sud, Patagonie, Norvège et Luxembourg par exemple. Une fois que la chose est mise en condition, le moindre incident deviendra l’objet principal d’une écriture vouée à l’instant, comme en direct. Néanmoins, la plupart du temps, l’écrivain aura une idée derrière la tête. Et la page tournera autour d’une phrase, d’une citation, d’un rêve ou d’un souvenir. Un des sujets les plus émouvants, et peut-être plus prégnant au fur et à mesure de l’œuvre, c’est le vieillissement, la vieillesse. Le fait conscient qu’une issue finale, fatale, se rapproche et que tout peut s’arrêter à tout instant …contre toute attente j’ai réussi ma quinzième page, et la carotide pompe, pompe, comme elle a toujours pompé. Cette usure du corps se ressent aussi par l’évaporation de l’axe central de l’écriture de Lambert Schlechter, à savoir tout ce qui concerne crûment le sexe et l’amour physique. Il en est encore question, bien sûr, mais moins fréquemment, et avec un appel à la mémoire dans l’effort de raviver des sensations émoussées, perdues, même si elles demeurent gravées, ainsi force références à celle qui ne l’aime plus. Érotomane fatigué, l’auteur demeure avant tout un puits de culture et trois domaines alimentent ses réflexions, voire digressions : la peinture, la musique et bien entendu la littérature, qui ravive chaque fois d’autant plus d’émotions que la plupart des livres si nombreux ont disparu de sa bibliothèque dans l’incendie de sa maison. Ce qui n’empêche les considérations scientifiques, astronomiques ou physiques et autres appréciations profondes de tous ordres. Lambert Schlechter avance doucement vers l’inexorable, sans pathos, avec une indéniable agilité de l’esprit qui, en quelque sorte, sautille page après page. …aucun délai sinon d’arpenter encore & encore les lascives franges de l’éternité, là où tout s’effiloche en suavité, tombe en bribes et miettes, pourriture & poussière… Il ne se fait pas d’illusion, son seul moteur pour durer reste l’écriture, jusqu’au bout …je continue à dépenser mon encre sépia, c’est compulsif, je vais mourir, bien sûr, y a pas photo, mais j’écris et j’écrirai, tant qu’il y aura de l’encre. Cet extrémisme littéraire est rien moins que poignant.

Jacques Morin

1. Guy Binsfeld, 2019.

Lambert Schlechter : Je n’irai plus jamais à Feodossia, proseries, Le Murmure du Monde /9, éditions Tinbad, 2019, 230 pages, 22,50 €.

Extrait :
75.
Je suis dans une lenteur si lente que je me dis que ce n'est
plus une lenteur, c'est une lenteur au-dessous de la len-
teur, et cela affecte la mécanique des gestes autant que la
connexion des neurones, et je pense même, et c'est cela
qui est si alarmant, que cela affecte aussi les molécules infi-
niment fines de l'âme, molécules si fines qu'elles sont, en
fait, presque immatérielles, mais pour être presque imma
térielles, elles n'en sont pas moins en mouvement, le climat
de l'âme, en fait, est régi par le mouvement des molécules
de l'âme, mouvement certes presque imperceptible mais
permanent & crucial, l'âme par le mouvement de ses molé-
cules génère le très complexe et composite sentiment de
l'existence, dans lequel oscillent sans cesse les ingrédients
fondamentaux que sont la joie et la tristesse, or, quand la
tristesse prend trop de place et même risque de prendre
toute la place, les molécules de l'âme risquent de s'immo-
biliser et de ne plus vibrer comme elles devraient le faire,
et cela suscite une lenteur généralisée qui se propage aux
neurones ainsi qu'aux gestes, quand tu essayes d'ouvrir
les yeux, c'est si lent que tu continues à ne plus rien voir.
(p.91)

(Note de lecture) Melancholia, de Philippe Thireau, par Claude Minière

 

Le grand oiseau qui plane là-haut la nuit, est-il capable de tout avaler, d’avaler Histoire du Soldat et La Jeune Fille Violaine ? Je trouve toujours amusant de m’imaginer après la mort, l’âme partant. C’est toujours très touchant, et un rapt. La littérature ingurgite et régurgite « tout ». Le récit peut se retourner comme un gant. ô oui vrai tu es enfui suis entièrement défaite eau dans toutes les eaux t’abreuvant suis l’eau de ton corps enfin ô toi amant mon beau sapin seras-tu le jour qui point et séchera les larmes du ciel (Melancholia, p.37).

Depuis Joyce (le monologue final de Ulysses), la possibilité est apparue d’écrire une « guirlande » de souvenirs-visions-éclats de réalité, imaginations ponctuée d’instants ironiques-critiques sur (dans) le flux d’un récit. Pourquoi ne serait-ce pas à poursuivre comme mode d’écriture ? comme « norme » riche de ressources, de possibilités de découvertes originales, selon l’expérience et la sensibilité d’un individu ? C’est risqué (risqué compte-tenu de la Norme « classique » imposée et courante --- qui a cours mais n’est cursive que figée). C’est ici réussi. Réussi en tant qu’exploration-déploration, conte et chant. L’invention propre à Philippe Thireau tient à la double hélice qui meut son texte, au duo qui relaie et pénètre la voix masculine et la voix féminine, les mêle à distance dans leurs stances.

Je ne trouve personnellement que deux « prudences » de l’auteur affaiblissant (oh, si peu) la radicalité de la disposition initiale : son titre (Mélancholia), par trop romantique ; la partition marquée de l’ouvrage en deux parties, la deuxième partie (miltrana), qui s’enclenche page 41, étant une sorte de cauda qui porterait implicitement la mention « Da capo » (telle qu’à la fin de Finnegans wake).
Cependant, on pourra m’opposer : mélancolie : un miroir-sorcière ? de l’autre côté du miroir ? Engloutissement en miroir des deux monologues ? À vous de voir…Peut-être Philippe Thireau a-t-il voulu éviter que son écrit prenne le caractère d’une épopée victorieuse. Peut-être a-t-il souhaité que cet écrit lui ressemble davantage et soit son « portrait tout craché » (Gilbert Bourson apporte au livret une préface très claire). Et l’auteur suggère plusieurs « niveaux de lecture » de son texte. Entre autres, celui d’un théâtre : de marionnettes (elles font, font, font) et celui d’un cinéma (clic, clac). Mais…histoire de « la fille violette et le soldat », il y a aussi une pointe de souvenir de Claudel dans Melancholia.

Claude Minière

Philippe Thireau, Melancholia, Tinbad, 2020, 48 p., 11,50€. (en librairie le 13 février).

(Poètes) et (Anthologie permanente), LaTasha N. Nevada Diggs, dossier inédit de Jean-René Lassalle

LaTasha N. Nevada Diggs est une poète afro-américaine de New York née en 1970. Sur une base de slam (au parler de rue rythmé en rap) elle resserre les phrases et hybridise son idiome pour atteindre une poésie plus dense. Le mélange des langues compétent ou non, la prononciation déformée, la traduction bancale reflètent la culture multi-ethnique de sa ville de New York dans une polyphonie orale au sens parfois opaque ou même surréaliste. Son livre Twerk, au titre désignant une danse des fesses outrée, revalorise des aspects fantasques de la culture pop ou des rituels insolites de diverses subcultures tout en restant critique (en féministe insaisissable) et ouvrant au maximum sur une étonnante différence, par son tressage sophistiqué de langues dissemblables ou rares, par-delà l’afro-américain, vers une sorte de diversité pan-ethnique, que Diggs voit comme une invitation à une fête du langage. Elle a aussi participé à divers projets avec des musiciens aventureux comme Mike Ladd ou Elliott Sharp.

Bibliographie sélective :
Ichi-Ban, MOH 1998
Ni-Ban, MOH 2003
Television, 2003 (CD)
Manuel is destroying my bathroom, Belladonna 2004
Twerk, Belladonna 2013

Sitographie :
Ecouter LaTasha N. Nevada Diggs lire mungkin(mencintai)mungkin possibly(to love)maybe sur l’audiothèque Lyrikline
Lire un entretien en anglais avec Diggs
Visionner Diggs disant damn right it’s better than yours et commentant à la fin sur la beauté de langages différents dansant côte à côte (« the beauty of multiple languages dancing beside each other »)

Fiche établie par Jean-René Lassalle, qui propose par une sélection de poèmes de LaTasha N. Nevada Diggs, en traductions inédites. Pour respecter la mise en page de ces traductions et de leurs versions originales, elles sont ici proposées au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien

(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 6 (Haendel, Purcell)

 

Philippe Jaffeux publiera cette année, aux éditions Plaine Page, un nouveau livre, intitulé Pages. Un ensemble composé de 52 (2 x 26) pages qui tentent d'articuler l'immédiateté des images (poésie spatiale) avec celle de la musique.

Philippe Jaffeux a proposé à Poezibao une sélection de ces « pages », toutes celles qui ont trait directement à la musique classique. Elles seront publiées en un feuilleton de huit épisodes, à raison de deux « pages » par livraison.

Pour chaque « page » sera proposé un lien qui permettra d’écouter l’œuvre dont il est question.


Sixième épisode

11. Haendel, Sarabande
Poezibao propose ici d’écouter la version de La Sarabande qui figure dans la bande originale du film Barry Lyndon de Stanley Kubrick et qui l’a rendue célèbre (National Philharmonic Orchestra) - La Sarabande originale est une pièce pour clavecin qui appartient à la suite n°4 en ré mineur HWV 437

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12. Purcell, ode funèbre à la Reine Mary

Écouter et voir Music for the Funeral of Queen Mary, Z. 860, Baroque Brass of London, Choir of Clare College Cambridge & Timothy Brown

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Voir les "Pages" précédentes (Mozart, le flamenco, Bach, la cornemuse, Stravinsky, Scriabine, John Cage, Vertigo, Gershwin, Paul Dukas.)

(Les Disputaisons) À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ?, 3, Alain Girard-Daudon (ancien libraire à Vent d’Ouest, Nantes)

Poezibao publie aujourd’hui la troisième contribution d’une nouvelle série de disputaisons autour du thème « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? ». Remerciements à Jean-Pascal Dubost qui en a eu l’idée et qui en a assuré la réalisation.

Disputaison n°2
« À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? »

La poésie (contemporaine s’entend), et c’est presque devenu un poncif que le dire, est un genre ignoré du grand public, dédaigné par les médias, fait de petits tirages, peu vendeur, et seule lue par une minorité de lecteurs (souvent eux-mêmes poètes) ; on pourrait entrer dans une longue litanie de ses carences. Quant aux poètes édités, selon une estimation non officielle mais qui fait autorité, ils seraient plus nombreux que les lecteurs de poésie.
Pourtant, un certain nombre d’obstinés s’acharne à en publier, et d’autres (plus rares) (libraires), à en vendre. Comment expliquer cette opiniâtreté ?

 

Guillaume Basquin (directeur de collection chez éditions Tinbad)
La poésie en librairie, c'est l'aventure.

Si l'on dit que la poésie représente en moyenne 2% du chiffre d'affaires de la moyenne des librairies (ou de la librairie moyenne)
Si l'on dit que la librairie ne se porte (c'est un euphémisme) pas très bien
Si l'on dit encore que la librairie, c'est quand même une affaire de pognon, pour reprendre ce joli mot trivial dont Nathalie Quintane use avec gourmandise.
On voit mal pourquoi le libraire, petit chef d'entreprise responsable, se soucierait de proposer ce qui ne se vend pas. C'est ainsi d'ailleurs que la majorité des librairies françaises ne possède plus vraiment de rayon poésie qui soit digne. Tout au plus un petit choix de poches. (On essaiera de ne pas manquer Jaccottet ou Bonnefoy ou Char l'année où ils sont au programme, et c'est tout.)
À moins que (rêvons un peu) le libraire soit lui-même lecteur de poésie.

Je n'ai pas toujours été libraire. J'ai enseigné un temps en collège. On n'avait guère l'occasion de parler littérature en classe, et encore moins en salle des profs. Mes collègues semblaient terrorisés par l'écriture contemporaine, et à plus forte raison par la poésie. (Mallarmé a fait trop de mal, et Char c'est beau mais obscur, non ?)
C'est pour cela entre autres que je suis « entré en » librairie comme dans les ordres.
Dans les années 80, le Quartier latin était encore riche de belles librairies. Et certaine grande Enseigne naissante, sise rue de Rennes, proposait un fonds littéraire considérable, et une offre incroyable en poésie. Nombre de petits éditeurs se réjouissaient de voir cette puissance économique mise au service de leur micro activité. Ils ont eu le temps de déchanter. L'Enseigne se décline aujourd'hui dans toutes les villes de France, et son offre culturelle est indigente, ce qui est la marque de toute grande distribution.
Je suis devenu libraire dans une ville où l'Enseigne n'était pas encore. Je ne concevais pas, et pas plus aujourd'hui, qu'une librairie digne de ce nom, ne proposât pas un fonds très riche en littérature comme en sciences humaines. Certains rayons mal aimés devinrent mes préférés, tels le Théâtre, la Poésie. Il me semblait notamment que le rayon poésie est l'endroit de la librairie le plus riche, vivant, novateur, celui où il se passe plus de choses, et que l'écriture en devenir est là, quelque part, dans les centaines de minces volumes qui paraissent chaque année, que là aussi sont l'audace et le courage, chez ces éditeurs artisans qui travaillent dans leur grange, sur une presse ancienne, et parcourent ensuite le pays comme les colporteurs d'autrefois. (Ainsi travaillaient encore Jacques Brémond, Jean-François Manier, René Rougerie entre autres.) Être dans la proximité, puis dans l'amitié de ces gens-là, partager un peu leur route fut une de mes joies. De même que la rencontre avec les poètes eux-mêmes. La poésie en librairie, c'est bien sûr un peu de risque, mais c'est surtout une aventure.
La tenue de ce rayon a justifié presque totalement ma raison d'être libraire. La singularité de la librairie, l'audace de ses choix, la qualité de son offre, tout part de là. Le passant attentif sait le reconnaître. Oserais-je dire que ce peut être commercialement attractif ? Pour qui recherche un lieu varié, singulier, vivant !
Dès lors il est temps de dire ici qu'il n'est pas vrai que la poésie ne se vend pas. Elle se vend si on le veut, si on en propose, si on en lit soi-même, et si l'on est dans l'écoute des attentes et des désirs des possibles lecteurs. Ce qui devrait être la qualité première du métier.
Il n'y a pas de mérite à défendre avec opiniâtreté la poésie en librairie, quand on sait le profit (intellectuel d'abord) qu'on en retire, quand on sait les joies qu'elle procure, quand on mesure l'importance et la qualité des rencontres suscitées. Je crois avoir reçu, puis approché les meilleurs lecteurs de la ville. Ce n'étaient pas tous des auteurs, ni des poètes, loin de là.
Certes cela a pris du temps, exigé un peu de cette lenteur qui est la vraie richesse. Je n'ai jamais regretté, puisque tout effort qui n'est pas vain, est beau.
Alors...à quoi bon ? Il n'y a pas d'à quoi bon, la poésie est sans pourquoi, sans parce que, sans raisons. Ou bien la raison, s'il en faut une, est qu'il n'y pas d'alternative. Le libraire doit être totalement ouvert à la diversité des écritures comme à la richesse des cultures, il doit être aux avant-postes, il en va de la grandeur de son métier, de son rôle dans la Cité.
Disant cela, je me sens un peu seul, conscient que trop de libraires n'ont pas cette exigence, que trop de bibliothécaires aussi font preuve d'une scandaleuse ignorance, et trop de médias d'un réel mépris. Mais qu’importe si nous sommes peu nombreux. Ce qui se fait au quotidien en toutes saisons, compte plus qu'un événement ministériel fut-il printanier !
C'est pourquoi en retraite de la librairie, je me suis reconnu, dans l'activité de la Maison de la Poésie de Nantes, et que j'ai souhaité poursuivre un compagnonnage commencé de longue date. Cette chance que nous avons, grâce au soutien des institutions, d'assurer une programmation annuelle, d'aller vers les publics les plus variés (parfois les plus éloignés), d'aider ceux qui le souhaitent (enseignants, bibliothécaires) à approcher sans crainte l'écriture contemporaine, cette chance, j'en prends tous les jours la mesure. Parce qu'il y a une énergie souterraine propre à la poésie, à ses acteurs, comme un feu qui couve et ne s'éteint jamais.

© Alain Girard-Daudon

Consulter les autres contributions sur ce sujet.

(Note de lecture) Préface à ce livre, de Stéphane Sangral, par Régis Lefort

Poezibao propose ici une lecture du livre Préface à ce livre de Stéphane Sangral, par Régis Lefort. Pour en respecter la mise en page, en permettre l'enregistrement ou l'impression, elle est proposée ici au format PDF. On pourra accéder à ce texte par simple clic sur le lien qui se situe à la fin du tout début de la note, donné ici.

Incipit de la note :
Préface à ce livre est le livre impossible. Non pas le réel impossible. Mais bien le livre. Selon Stéphane Sangral, le réel est une forme d’absolu que nous sommes capables de sentir même si nous n’en avons pas une connaissance savante ou scientifique livrable, en raison d’outils imparfaits pour le décrire – formule mathématique ou autre. L’impossible serait le langage pour le définir. Et comme toute quête poétique est une forme de quête du/de réel, tout livre est impossible ou une impossible préface au livre que l’on tente d’écrire. Nous sommes toujours dans les prémices ou dans l’antérieur à ce qui peut s’exprimer, nous allons à tâtons attendant que quelque chose d’un langage nouveau dise en quelque sorte au moins correctement notre embarras sinon le réel. Mouvement sans fin.
Lire cette note en cliquant sur ce lien.

Stéphane Sangral, Préface à ce livre, Editions Galitée, 2019, 264 p., 17€. Sur le site de l'éditeur.

(Echos) Florence Trocmé, Lichens, lichens

 

Un mois de lichens

Je retrace ici, dans la nouvelle rubrique (Echos) de Poezibao, toute une histoire qui s’est créée en ce mois de janvier 2020 autour des lichens, depuis l’évocation des titres d’Antoine Emaz jusqu’à Camillo Sbarbaro et Pierre Gascar.


1.    Dans le Flotoir du 9 janvier 2020 (20^ème paragraphe), ces mots :
« Je ne sais pourquoi, j’ai une fascination pour les lichens. Pour les voir souvent avec leurs étonnantes couleurs, accrochés envers et contre tout sur le granit et les roches de Bretagne nord ? A cause bien sûr aussi des deux recueils magnifiques d’Antoine Emaz, Lichen, lichen (Rehauts, 2003, à rééditer de toute urgence !) et Lichen, encore (Rehauts, 2009).
Je suis donc tombée en arrêt devant un grand article du « Monde des Sciences » daté du 8 janvier 2020, consacré à un lichénologue, Joël Boustie, qui « fait partie de ces chercheurs qui, en quelques minutes, vous font glisser hors du monde et hors du temps. Pourquoi ce phytochimiste a-t-il une telle passion pour les lichens ? Sa réponse : ‘Peut-être parce qu’ils sont exactement à l’inverse de notre société, explique-t-il. Ils croissent extrêmement lentement, de quelques microns par an pour certains, et vivent en symbiose : un lichen, c’est une algue associée à un champignon, ou une cyanobactérie, la première nourrissant le second grâce à la photosynthèse, et le champignon protégeant l’algue du rayonnement solaire et du dessèchement. Dans cette organisation très subtile et complexe, la coopération est vitale’. »  Très amusant aussi le parcours de ce chercheur, fait d’apparents hasards. Il y a cette rencontre notamment : « Il assiste alors à la conférence d’une des rares lichénologues françaises, Chantal Van Haluwyn, et devient intarissable sur les qualités multiples de ces organismes qui présentent des structures moléculaires rares et peu étudiées. On les trouve dans toutes les zones du globe, des plus chaudes aux plus glacées, des plus sèches aux plus salées. Ils parviennent à pousser sur les roches les plus dures, sont ultrarésistants et capables de reviviscence : deux espèces de lichens, Rhizocarpon geographicum et Xanthoria elegans, prélevées dans les Alpes et en Espagne, ont même survécu en 2014 à un séjour d’un an et demi sur les parois de la Station spatiale internationale (ISS), puis repris leur croissance sur la terre ferme ! » Et il y a même des herbiers de lichens ! En 1999, Joël Boustie rencontre Jean-Claude Massé, maître de conférences à Rennes, qui « avait hérité de l’herbier de lichens du grand botaniste rennais Henry des Abbayes, mort en 1974. (...) il n’avait pas réussi à convaincre l’université de l’intérêt de conserver cet herbier, et le gardait donc dans son salon ! En 2005, il a légué à J. Boustie cet herbier d’une importance scientifique internationale, comprenant 11 000 spécimens de lichens. » Je note pour finir les principaux habitats des lichens (pour le plaisir du vocabulaire aussi !) : épiphytes : sur les arbres ou branches, voire sur du bois mort ; saxicoles : sur des rochers, des calcaires, des vieux murs ou toits ; corticoles : sur des écorces ; terricoles et humicoles : dans la pelouse ou autres sols ; muscicoles : sur les mousses ; etc.  (selon cet article de Wikipédia, qui donnent bien d’autres informations).


2.    Le 24 janvier 2020, un mail de Philippe Grand qui donne lieu à ce paragraphe du Flotoir (et à bien d’autres développements dont il est déjà un peu question dans le Flotoir et dont il sera question, plus encore, bientôt dans Poezibao.)
« Heureuse d’apprendre (grâce à Philippe Grand) que le poète italien Camillo Sbarbaro (1888- 1967) était passionné de lichens et très fin connaisseur en la matière, au point de publier plusieurs articles scientifiques. Il a fait don de son importante collection de lichens au Musée d'histoire naturelle Gênes. Il a décrit 127 nouvelles espèces de lichens dont vingt porte son nom.
Heureuse de découvrir sous la plume d’une grande lichénologue Chantal Van Haluwyn ces mots : « Ce qui m’émeut dans les lichens, c’est leur fantastique puissance de vie, leur superbe », écrivait le poète (et lichénologue) italien Camillo Sbarbaro (1888-1967). Car les lichens ont aussi attiré l’attention des écrivains. C’est même le thème de l’ouvrage écrit en 1972 par Pierre Gascar (Le Présage, réédité en 2015) dans lequel l’auteur utilise le lichen comme le signe ou le présage de la transformation biologique de notre planète. « Ainsi en me penchant sur les lichens, en ramassant parfois ces espèces d’écailles dispersées un peu partout, je ne cessais de me demander si j’assistais à la mort du monde ou à sa reviviscence ».

3.    Le 28 janvier 2020, un nouveau mail, cette fois de Françoise Le Bouar :
« Y aurait-il un rapport, difficile à élucider, entre les lichens et les poètes ? un art de vivre/art poétique qui s'apparenterait à celui de ces mystérieux végétaux ?
Un merveilleux poète leur a consacré beaucoup de son temps, des pages superbes, en plus d'un herbier ("carnet d'échantillons du monde" comme il disait, dont la majeure partie est conservée à Gênes, au Museum), et découvert plus de cent espèces nouvelles.
Connaissez-vous le poète ligure Camillo Sbarbaro ? Dans la petite chambre de sa maison de Spotorno, paraît-il, on ne pouvait trouver qu'un seul livre : un gros volume de taxonomie des lichens édité à Uppsala en 1952. "La pièce est encombrée, imprégnée d'une odeur de sous-bois, par un herbier de lichens..." : ainsi commence un texte découpé en neufs petits paragraphes qui a pour titre "Lichens", inclus dans "Copeaux" (traduit par Jean-Baptiste Para dans un livre paru chez Clémence Hiver en 1992). "[...] entraîné par ma prédilection pour tout ce qui existe en sourdine, je me suis consacré à des formes de vies plus retirées [...] Jusqu'au jour où j'abordai les lichens : un port qui m'avait été désigné par un vers de mon premier livre : "La parmélie d'or incruste le mur." (La parmélie d'or est, sur les murs et les écorces, le plus évident et le plus jovial des lichens). [...] Le lichen prospère de la région des nuages aux grèves éclaboussées d'embruns. [...] Le lichen est le plus polychrome des végétaux. Sa gamme qui s'étend du blanc laiteux au noir stygien, se hisse vers tous les aigus, à travers une orchestration de tons et de nuances où se déploie le plus fastueux répertoire de couleurs. [...] Le lichen est une énigme. Affirmer qu'il appartient au règne végétal, c'est dire tout ce que l'on sait de lui avec certitude. Recourir pour le désigner au terme "d'entité" est déjà un signe d'imprudence, quand d'aucuns estiment le lichen n'être rien d'autre qu'un phénomène." Il faudrait tout citer...
Mais je recopie tout de même encore ceci, cette fois tiré de "Feux follets" : "Je lis dans un livre, le dernier paru sur cette question controversée, que le lichen n'est ni un cryptogame ni l'association de deux, mais un pur conflit : un phénomène de destruction par conséquent, comparable à celui de deux substances qui s'annulent au premier contact. Je comprends maintenant pourquoi cette passion s'est enracinée si durablement dans ma vie : elle répondait à ce qu'il y a en moi de plus aigu, le sens de l'éphémère. De sorte qu'au fil des jours j'aurais recueilli et amoureusement conservé pas même des nuages ou des bulles de savon - ce qui pour un poète serait déjà beau - mais quelque chose d'encore plus inconsistant : rien d'autre que des effervescences auxquelles je donnais un nom."
Et encore cela : "Mon amour pour les lichens ne souffre d'éclipses qu'en deux circonstances : lorsque je suis amoureux et lorsque j'écris. Il a donc vu juste, celui qui sans me connaître a diagnostiqué dans cette passion une forme de désespoir."

4.    Dans le même temps, j’écris à Jean-Baptiste Para, traducteur de Copeaux, car le livre publié chez Clémence Hiver est introuvable.  


5.    Le 29 janvier 2020 : mail de Jean-Baptiste Para
« Il me reste un exemplaire de chacun des deux magnifiques volumes de Sbarbaro publiés par Clémence Hiver.
Je pourrai scanner prochainement le texte sur les lichens et te l'envoyer. Tu pourras bien sûr le reprendre en totalité ou en partie sur le site.
Je crois qu'il y a longtemps que ces livres sont épuisés, je ne sais pas si un éditeur pourrait leur donner une nouvelle vie. »


6.    Scan que Jean-Baptiste Para m’adresse quelques heures plus tard. Je l’ai converti en fichier PDF pour les lecteurs de Poezibao, qui peuvent l’ouvrir d’un d'un simple clic sur ce lien

7.    De fil en aiguille, après avoir reçu la lettre de Philippe Grand, je m’étais enquis de Camillo Sbarbaro, de son rapport aux lichens et c’est ainsi que je suis tombée sur l’évocation d’un livre de Pierre Gascar, Le Présage, dont la quatrième de couverture dit que, publié pour la première fois en 1972, il pose d’une manière presque prémonitoire toutes les questions actuelles de l’écologie. Il y est très largement question de lichens et aussi de Sbarbaro :
« Les lichens ont eu leur poète en la personne de Camillo Sbarbaro qui occupe une place très honorable dans l’histoire de la littérature italienne de la première moitié de ce siècle. Montrant cette heureuse dualité de l’esprit dont Goethe nous a donné l’exemple, Sbarbaro alliait le sentiment poétique à la connaissance scientifique et faisait des lichens le thème de ses rêveries les plus libres comme de ses traités de botanique les plus rigoureux. « (Pierre Gascar, Le Présage, Gallimard, 1972, p. 161).

8.    Je terminerai sur cette citation du même livre :
« Sollicité par l'image d'une adhérence — ou d'une adhésion — qui parlait à ma mémoire obscure, comme si ma vie, depuis ma naissance, n'avait été qu'un arrachement, je m'étais mis à cueillir des lichens, afin, j'imagine, de faire passer pour de la curiosité scientifique ce qui n'était qu'un repliement sur moi, j'entends sur la part la plus archaïque de mon être. Il est vrai aussi que la botanique n'est pas sans attraits pour l'esprit. Elle est une façon de recommencer à épeler le monde, dans lequel, depuis longtemps, nous ne lisons plus. Sans doute n'ouvre-t-elle qu'en partie le vaste ‘livre de la nature’, mais ce qui importe est moins ce qu'on y apprend que la forme d'application qu'il demande pour être déchiffré. C'est le seul domaine où la connaissance ressemble à une communion. » (p. 148)

(Poezibao Hebdo) du samedi 1er février 2020

 

On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir

Poezibao a la tristesse d’annoncer deux disparitions :
(Disparition) Anne-Marie Soulier, un hommage d’Isabelle Baladine Howald
(Disparition) Marc Syren, un hommage de Mathieu Jung

Une nouvelle « Disputaison », « À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » :
(Les Disputaisons) À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ?, Françoise Favretto
(Les Disputaisons) À quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ?, Franck Pruja et Françoise Valéry

Le feuilleton de Philippe Jaffeux :
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 4 (John Cage, Vertigo)
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 5 (George Gershwin, Paul Dukas)

Autour de Jacques Robinet :
(Anthologie permanente), Jacques Robinet, La Monnaie des jours et La Nuit réconciliée
(Note de lecture) La Monnaie des jours, de Jacques Robinet, par Sabine Péglion

Deux autres notes de lecture :
(Note de lecture) L'air cicatrise vite, de Jean-Louis Giovannoni, par Isabelle Lévesque
(Note de lecture) Les Boxeurs de l'absurde, de Béatrice Bonhomme, par Michaël Bishop

Un écho :
(Note de lecture) Lucien Suel répond à Gérard Cartier à propos du vers justifié

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente), Adrienne Rich, Paroles d'un monde difficile

Les dix livres reçus par Poezibao cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 1er février 2020

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 1er février 2020

 

Les dix livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

Cédric Demangeot, Le Poudroiement des conclusions, dessins d'Ena Lindenbaur, L'atelier contemporain, 2020, 20€
Perrine Le Querrec, Rouge pute, La Contre-Allée, 2020, 15€
Patricia Castex Menier, L'instinct du tournesol, Les Lieux-dits, 2020, 7€
Jean-Louis Rambour, 33 poèmes en forme de nouvelles (ou l'inverse), Les Lieux-dits, 2019, 7€
Jean-Louis Bernard, Riverains infimes, Les Lieux-dits, 2020, 7€

Traduction :
Geoffrey Squires, Sans titre II, traduit de l'anglais (Irlande) par François Heusbourg, Editions Unes, 2020

Prose :
Jean-Michel Maulpoix, Le jour venu, Mercure de France, 2020, 15€
Gérard Macé, Le navire Arthur et autres essais, Arléa, 2020, 15€
Gilbert Bourson, Phases, postface de Philippe Thireau, Tinbad, 2020, 13€

Revue :
Revue Cahier Butor, n°1, Compagnonnages de Michel Butor, sous la direction de Mireille Calle-Gruber, Jean-Paul Morin et Adèle Godefroy, Hermann, 2019, 27€

(Disparition) Marc Syren, un hommage de Mathieu Jung

Marc Syren ou la nostalgie de l’Ange

« Quelqu’un sait désormais le dernier mot, » écrivait Marc Syren dans une plaquette parue en 2016.
Tout le monde, ici, se souvient de lui, de l’engagement qui fut le sien, ces années durant, en faveur de la cause nécessaire et forcément perdue du poème. Cet être tout de discrétion animait les soirées de lectures au FEC (Foyer de l’étudiant catholique), ici, à Strasbourg, non loin de la place Saint-Etienne. Il présentait les poètes invités, s’effaçait après une prise de parole qui vous remuait, doucement vous secouait — pour rejoindre, faisant grincer les lames du parquet de la vieille salle Léon XIII, la table, en retrait, sur la droite, non loin de l’entrée, où il disposait quelques victuailles, ainsi que des ouvrages de poésie, la sienne mais pas seulement.
Marc Syren était coutumier d’une poésie pensive et aphoristique, minérale. Il élaborait une œuvre fragile et subtile, à partir de bribes et de brindilles — Schnieppfle un broosle, pour reprendre la formule de cet autre poète alsacien, Gaston Jung. « Abrupt est l’exercice de construire l’ossature d’un rire avec juste des brindilles, » nous dit Marc Syren dans Et ce n’est qu’en entrant.
Son allure me faisait penser à Dylan Thomas.
Il y avait chez Marc Syren la nostalgie de l’Ange.
Un goût non à vrai dire pour le raffinement, mais pour l’humble et le rare, qui le poussait, par exemple, à voir à travers l’œuvre de Jacques Borel « une prière bohémienne devant la vitre du monde ».
La poésie lui doit tant. Cette ingrate.
Marc Syren était une sorte de passeur silencieux, un passant tout court, à Strasbourg, où on le croisait, naguère, au Snack Michel, avenue de La Marseillaise. Des poèmes de Jean-Paul Klée en témoignent.
Je ne suis pas sûr que Marc Syren était de ceux qui font de la poésie un sacerdoce. Encore moins de ceux qui spéculent à partir d’elle, en vue d’une carrière littéraire, d’une trajectoire consciente et mesurée. Sa vraie vie l’en empêchait souverainement. L’envol patient de ses phrases le menait bien ailleurs : dans le sens d’un mode d’être, d’une éthique qui en douceur, avec sûreté infusait en lui et le portait.
Une œuvre discrète, secrète, mais assez abondante en définitive. Dont on ne mesure pas l’ampleur, bien que l’impact sensible de cette parole soit incontestable.
Absent de toutes anthologies, comme on dit : absente de tous bouquets.
En marge des déflagrations vaines, des ravageuses velléités de maintenant, le murmure soleilleux de Marc Syren a trouvé sa place au cœur des choses.
Un pas de côté — un écart existentiel, lequel fait tanguer la langue, l’ouvre dans un geste d’une éperdue bonté, d’une prodigalité ahurissante, selon une intranquillité vaillante qui s’obstine à ne pas se refuser à la lumière. En dépit de l’indifférence froide et méthodique d’un monde saccagé, Marc Syren se tenait debout, jovial et fixe, comme une grande étoile dans l’embrasure d’une parole faite sienne, adaptée à l’évidence du poème. Et de proférer, de dire, de faire monter la prière vers un azur qu’il faut bien se résoudre à qualifier d’indestructible.

Mathieu Jung
(nuit du 28 au 29 janvier 2020)

(photo : Grégory Huck)

Extraits de Ce n’est qu’en entrant (2016)
Il fut dit dans la contrée qu’un infini silence permettait une voix.
Alors qu’au fond du couloir ou au bord de la falaise un homme signe des autographes il n’épuise pas le grand large.
Joie de s’extraire de la meute nécessaire je n’ai pas compté les syllabes mais articulé le canevas.
Courage au milieu des hommes dans la lumière on dit que tout alentour bavarde.
Fulgurante curiosité dans la poésie de chaque désirant l’émotion nous immole.
Y a-t-il une issue pour celui qui court après son ombre.
À savoir que la lampe est prête et que la montagne à gravir n’est rien.
Puis celui qui d’un geste a brisé la beauté a lancé le nomadisme des échanges.
Une feuille volante et c’est l’aventure de la bonté.
Toréer avec le geai dans l’azur du jardin cela est juste et bon.
Réécrire l’histoire des méandres accomplir tout l’album des jeunes pousses.

Marc Syren — éléments de bibliographie
Voyelles en partance, Gigondas, Atelier des Grames, 1993.
La clémence du cœur en hiver, préface de Pierre Dhainaut, Charlieu, La Bartavelle, 1993.
L’impeccabilité des sources, préface de Bernard Noël, Charlieu, La Bartavelle, 1997.
Le courage n’a pas de stigmate, Strasbourg, Les Lieux-dits, 1999.
La patience des souffles dans le galop de la nuit, Saint-Estève, Les Presses littéraires, 2000.
La fontaine narrative de Balthus, Toulouse, Éditions du Contentieux, 2003.
La berceuse de l’égard, Strasbourg, Les Lieux-dits, 2003.
Phrases, Strasbourg, Les Lieux-dits, 2001.
La maison du consentement, Toulouse, Éditions du Contentieux, 2001.
Tout sera intégré, Strasbourg, BF Éditions, 2003.
La convocation de l’inespéré, Toulouse, Éditions du Contentieux, 2004.
L’enfant n’a pas de sablier, Colommiers, Encres vives, 2006.
La parole faite oiseau, Gigondas, Atelier des Grames, 2006.
Dans la bergerie de la clarté, Sarrians, Les Solicendristes, 2007.
En construisant une cabane pour les oiseaux, Strasbourg, Les Lieux-dits, 2006.
Le mot juste approche le réel, La Broque, Les Petites vagues, 2007.
Et ce n’est qu’en entrant, Strasbourg, Éditions Soub, 2016.
Quelques publications en revues, dans Rehauts, À l’Index, etc.